EL ESPIRAL CIEGO

2012-01-19T22:46:00.002-06:00

Hola:

Por este medio aviso que quizá El Espiral Ciego llega a su fin, debido a los cambios que se están suscitando y sería obvio repetirlo. Los que estén interesados en comunicarse, podrán hacerlo por correo electrónico dferreyra@wcmetal.com

Les agradezco a todos por haberme leído, compartido conmigo las alegrías de avisar un logro o un gozo.

Será un gusto comunicarme con cada uno.

Un abrazo.

Siempre,

Diana Ferreyra

2012-01-19T22:41:00.001-06:00

Formar tu cuerpo

es imaginar

al viento

con un asta

o perseguir en silencio

a la boca

sin agua

qué enjuagar

M

2012-01-12T19:35:00.000-06:00

M: //masculino sin lengua pero el mejor ||

tu nombre en medio del paladar

con sílabas apenas || buenas para el dolor ajeno || calcomanías en la barbilla ||

crean el espacio || la lealtad || un mapa ||

quizá una hélice pidiendo perdón ||

pero te representan. Una letra dice

tu itinerario || dos veces un minuto ||

y el coche sigue tu huella || es la altura a la nube || el hambre sin espera ||

un diccionario sin aforismos.

Nasal || o como quieran llamarlo ||

nariz puntiaguda ||

sale de la casa || rompe la ventana de su cabeza

y dice no

a los que piden gracias

encerrados en una caja de cartón. Es la montaña sobre otra ||

el puente para guardar

la llave sobre el corcho || el vino apenas fermentado || pero están.

Es la antorcha con grillos encendiendo las alas || dejan sus patas sobre las arenas

recortan al viento. Como si lo recortaran para ti.

Como si lo recortaran para t i.

Como si lo recortaran p a r a.

Como si lo r e c o r t a r a n.

Como si l o.

Como s i. Como si regresaran de nuevo a escribir las coordenadas para hallar al menos tu nombre. La M es la nueva vocal o la consonante trigésima quinta. Es tu nombre.

Lo único que ilusiona en este planeta.

Escribo

2012-01-09T21:28:00.000-06:00

Escribo como parte de la catarsis, en parte de solucionar esa parte que aún no se cura ni habrá una salvación. Escribo en silencio. Con pocas comas o muchas frases sin ton ni son. Escribo en forma de animal escondido, atropellado. Escribo porque no hay de otra.

De caída

2011-12-31T21:17:00.000-06:00

¿Por qué me dejaste caer?
Tu mano palma otro camino
donde no estoy.
las cosas se mueven
en un eje
de suelo con velas
y si me quisiste fue una suerte
porque mis ganas han desaparecido
no sé si confiar en un puerto
o dejarte enterrar
¿Por qué me dejaste caer
en el precipicio de caras
en el mar de ballenas
a punto de perder
eso que los hace animales?
¿Por qué me dejaste caer
si tengo aún tus dedos
sobre mi cuello
o la vez en que dijiste adiós
mientras esculpía un hijo?
¿Por qué me dejaste caer
en mi propia cabeza
y cerraste los ojos
en momento de equilibrio?
se perdieron las pestañas
desde que las estatuas
corren en pasillos
de mármol
las mesas se vuelven a
mojar en la lluvia de invierno
quizá deban volar antes
de ser cometas efímeras
¿Por qué me dejaste caer
sobre el pasto de cristal
sin cortarme los cabellos?
¿Por qué me dejaste caer
en el silencio?
Sólo eso lo sabes.
.

Improvisado :)

2011-12-27T14:46:00.002-06:00

Hola a todos:
Muchas gracias por ser parte de este blog. Una gran parte de lo que he logrado ha sido por ustedes, así que haré un reencuentro, como el librito de poemas Desconócela publicado en Editorial Veracruzana (muchas gracias); el libro Expresiones Breves publicado por el I Concurso Internacional Nano Literatura de Proyectos Expresiones (gracias); mi participación en las antologías Primavera y Verano de Editorial Benma (un honor el haber sido parte del proyecto) y próximamente de Clarimonda Ediciones la antología de los cuentos más bizarros acerca del fin del mundo (Manuel Noctis, por fin participamos en algo común) y del grupo ACMUN acerca de los 101 cuentos de Marihuana.
También le doy gracias a la revista Narrativas (sé que no leerá esta nota, por obvias razones), a la revista Trifulca y a Cultura Viva por haber confiado en mi trabajo poético.
Así que a todos les agradezco y nos vemos pronto en el 2012.
Diana Ferreyra

Los pájaros.

2011-12-10T22:07:00.004-06:00

LOS PÁJAROS

Diana Ferreyra

Cerca de su casa dejaron una nota y era para él. Nadie ni él sabían quién se la dejó. Estaba llena de faltas de ortografía y con más mayúsculas que puntos suspensivos. Para ser una amenaza, debe dar la posibilidad que algo no está concluido y la frase de amenaza debe llevar puntos suspensivos. Esta vez no estaba. No. No se consideraba una amenaza, pero quién diablos llega a decir que “de ojos te quedarás con uno”. Herbert, que teniendo menos de cincuenta años, estaba ciego: quién podría tener la intención de quitarle algo que no le pertenece. Que si sabe de su amenaza fue por un vecino quien le tradujo “de ojos te quedarás con uno”. Para él ya no tenía sentido vivir mortificado por alguien o varios diciéndole lo que debía hacer. Será o no para mí la carta, se preguntaba cada vez que la tocaba y sentía las letras tusadas sobre sus dedales. Caminaba todos los días sobre el mismo lugar. Su itinerario era tan simple porque apenas era un ciego novato. Se quedó ciego, no por diabetes o algo por estilo, sino porque le cayó un líquido extraño que usan los fotógrafos y se quedó el color negro, negro, negro pero con destellos amarillos. Como si fuera todo sepia. Los lunes iba a comprar en el mercado barato cerca de su casa un poco de fruta o verdura, y desayunaba un flan que le traía una señora que vendía cerca de su casa. Los martes iba al bosque a caminar y saber cómo estaban sus árboles. Se daba cuenta que mejoraban su tronco y cada vez que los abrazaba sentía sus palpitaciones. Desconocimiento por el miércoles. Los jueves paseaba cerca del centro de la ciudad para comprar pan o materiales para pintar. Como era aburrida su vida sin tener en cuenta la mirada, debía inventarse algunas actividades para ser feliz. Viernes incógnito. Los sábados se quedaba con su madre (regresó mientras se acostumbraba a la ceguera) a escucharla leer una de sus novelas. Los domingos que, no siendo tan creyente, se quedaba a orar con Dios. Ese señor, siendo una imagen fantástica, lo posesionaba como una de las creaciones indiscutibles en la necesidad humana (o quien la ocupara). Entonces, siendo su vida rutinaria como ciego novato, quién pudo haberle dejado esa nota. Al día siguiente de la amenaza, tocaron la puerta. Knock, knock, quién es, preguntaba Herbert. Nadie respondía. Quién anda allí. Tronaba la madera al otro lado de la puerta. Sentía vaho y caliente donde tocaban. No ha de ser tan alto, pensaba. Quién anda allí que no sé quién pudiera ser. Abajo, sintió una hoja deslizándose. Le dejaron una nueva nota. Dejó de sentir la calidez en la madera. Se agachó para palpar la nota. Esta vez era más grande y el contorno de las letras era más grueso. Tuvo que ir con su vecino para saber qué decía.

“De ojo mayor se paga lo demás”, eso dice, señor Herbert, Y eso qué significa, No sé, señor. Usted quedó mal con alguien, No recuerdo, no recuerdo, Pudiera ser alguien desde hace años, No sé. Desconozco quién pudiera ser. Llevo años así, sin tener contacto siquiera con alguien del trabajo. Estoy ciego, quién podría verme si ya no puedo ser fotógrafo. Herbert se retiró a comer algo. Su madre no sospechaba siquiera lo ocurrido. Comenzó a leer. Por vez primera no puso atención. Quién pudiera ser, quién pudiera ser. Por qué un ojo mayor. Eso qué tiene que ver conmigo, si siendo un ignorante ahora de todo, tenga una relación con un ojo mayor. Qué piensan de mí. Qué les debo, pensaba.

Tocaron nuevamente. Esta vez no quiso pedir el paradero porque no se lo darían. Esta vez insistieron. ¡Herbert, Herbert, ábreme la puerta! Soy Helio, ábreme la puerta, por favor, Helio, qué tal, Es urgente: ábreme la puerta. Y quitó la maquinaria que mandaron hacer para que ningún ladrón pudiera meterse a su casa. Helio era un señor no tan alto. Usaba sombrero, igual como él y una gabardina oscura. Era de los pocos que usaba ese color. Se pasó apresurado y se quedó parado esperando a que el ciego caminara un poco y lo pasara a su sala. El bastón era inútil. Qué hay de nuevo, Estamos en problemas, Estamos, preguntaba Herbert, Es-ta-mos, Y yo por qué estoy involucrado, Estamos juntos involucrados en un problema, Cuál, cuál problema dices, No recuerdas, Qué, El caso del señor Gordon, Quién, El señor Gordon. El que estaba con nosotros trabajando, Qué hay con él, Está muerto. Hizo pausa y seguido pronunció algunas palabras que parecían maldiciones, pero en otro idioma. Debemos entender que Helio, siendo francés, tenía que salírsele lo europeo frustrado en otro país. Igualmente Herbert: quién los manda a México.

Te diré las cosas sin que te sientas mal. Recuerdas al señor Gordon, ese americano que iba a pedirnos una sesión de fotos para sus amigos homosexuales, bueno, el señor Gordon tuvo la bondad de decir que nosotros éramos sus fotógrafos exclusivos y le pidieron que nos llevaran a ver a Emily, su señora para retratarse. Recuerda bien que ella iba a ser la cara para un producto francés que te dije que era muy caro para la porquería de crema. Recuerdas bien que Gordon le era infiel a su mujer por sus gustos personales. Bien. Ella lo descubrió con un amigo suyo en un café que no sé dónde está, o según yo lo cerraron por-lo-ocurrido. Emily, antes de que él le fuera infiel, se conocía seguido con un juez de primera categoría, de esos que no se puede nombrar por obvias razones, y le dijo que le iba a ayudar en su juicio si no antes tuviera pruebas de su infidelidad. Recuerdas cuando ella se metió a nuestro estudio y tuviste qué correrla porque tiró todos los preparados, Así es, interrumpió Herbert, Bien, ella venía a buscar fotografías del señor Gordon para comprobar la infidelidad y pelearle los bienes que hicieron mientras fueron actores. No le permitimos al principio que nos hiciera algo, pero luego pudo entrar de madrugada a nuestro estudio y destruyó cuanto encontró en su camino y nos dejó en la quiebra. Lo peor es que ni siquiera halló las fotografías que tanto le interesaban. Quedamos en serle fiel a Gordon porque él llegó al día siguiente a contarnos tristemente ¡Mi mujer me quiere matar! Le dimos dinero para que se fuera al extranjero, Recuerdo que ella le fue mucho más infiel, Con el mismo juez, como había dicho, Y qué ocurre ahora, Dos meses luego, mataron al juez. Recuerdas que nos tocó fotografiar su cuerpo para la noticia, ¡ése era! Muchos dijeron que ella fue porque apoyó a Gordon. A cada uno de los que apoyaba a Gordon se encontraba muerto, sobre un río o el cuerpo íntegro con la lengua negra. Sabes lo que significa, sabes lo que significa: Gordon está muerto y antes de morir dijo dónde estábamos. Lo peor es que tenemos sus fotos y tenemos unas de ella… y la denuncié en el periódico… publiqué su historia y sus fotografías de condensa… por eso mataron a Gordon: porque la denuncié. Gordon era gay, era gay ¡y no le toleró! Estamos amenazados de muerte. Te han enviado notas, Sí, Me puedes enseñar alguna, Claro, y fue al baúl para mostrarle la última: “De ojo mayor se paga lo demás”, Te descubrieron, Qué es eso del ojo mayor, Tú eres el fotógrafo y el ojo mayor es tu oficio. Anoche murió Gordon y al rato vendrán por mí. Mañana será por ti. ¡Debes huir, Herbert!, No considero huir, Por qué, De cualquier manera ya no tengo lo que ellos buscaban: mis ojos.

De madrugada. Justo cuando caminaba en una calle cercana a su casa empezó a escuchar el ulular de las palomas. Violentamente, caían las plumas a sus pies o a sus brazos. Plumas en masa. Un pájaro negro se metía al muro donde tenían sus nidos y jaloneaba a los pichones rompiéndoles la cabeza o las alas para evitar huir, mientras el otro peleaba con las palomas. Siete veces más grandes que ellos. A más de quince les metía el pico a los ojos y se los arrancaba sin importarle si aún tenían mirada o mierda. Todos tiraban más y más plumas hasta quedarse sin nada. Los pájaros hacían mucho ruido y muchos caían sangrando, apenas con las alas desplegadas. Tiraban los polluelos para comerlos: los preparados. Los huevos caían y las costras rojitas olían a carne pútrida. Apenas embriones. Vienes por mí. Alguien estaba detrás. Los pájaros también detrás. Ya sé qué deseas. Si sabes que ya no tengo nada lo que ustedes buscan, para qué matar a un ciego. Era uno con cuatro brazos, inquieto. Alzaron la pistola. Los pájaros siguieron dando vueltas. Dos contra sesenta. Los dos picoteaban y conforme picoteaban había más de uno era atropellado por los coches. Los coches apoyaban al matadero. Algunas palomas ofrecían sus patas con tal de no tocar sus polluelos. De nada les servía los sacrificios. Una matanza de aves. Rotos, desechos o aplastados, de tejidos abiertos (rojos y verdes, de sabores amargos y salados para atragantarse en la laringe y salirse de allí en una bocanada sabor a bilis), y con aún pico, de ojo mayor, se reconocieron que alguna vez fueron los pájaros.

Este cuento fue rechazado para una antología, aunque tiene el mismo significado.

2011-11-29T20:27:00.002-06:00

Hola:

Acaban de publicarme un poemario, llamado "Verso Vacío" en Yoescribo.com

podrán descargarlo aquí:

http://www.yoescribo.com/publica/comunidad/obra.aspx?cod=45669

Saludos. ¡Un abrazo para todos, en agradecimiento en este poema!

2011-11-22T10:32:00.001-06:00

Hola, me acaban de publicar en Cultura Viva. Agradezco a David Hernández L. por la confianza que ha brindado. Saludos :)

http://www.culturaviva.org/
http://www.culturaviva.org/
http://www.culturaviva.org/
http://www.culturaviva.org/

2011-11-21T20:50:00.000-06:00

El héroe

Diana Ferreyra

Cuando hay problemas aparece de la nada.

Camina entre letreros aún no puestos y se declara inocente luego de provocar un incendio.

Cierra los ojos y se abre la inmensidad pidiéndole que la vea.

Toma café de una taza hueca y hojea periódicos sin la sección de nota roja.

Se escabulle y le duele la cabeza con el ruidoso silencio.

Respira agitado sin sufrir asma.

A veces recorre la ciudad completa. Nada hace si hay un robo o un asalto. Deja que ellos se condenen. No es tarde para el arrepentimiento.

Todos los días cambia el sistema político: los lunes para el capitalismo hasta los miércoles que es turno del comunismo. Cuando tienen tiempo, se convierten en faraones, zares, emperadores, reyes o seguidores de Franco (tirador). Vale la pena divertirse. Él fuma desde hace meses y, aunque sufre de espasmos, lo disfruta. Suele fumar cada vez que la política se traiciona y regresa a la época primitiva.

Algunos guerrilleros se ponen en su contra. Qué tanto argüende, pregunta. Los ve agarrar herramientas de albañilería y se encelan por una casa. Se ponen a filosofar a partir de una ecuación sin haber estudiado geometría. Más revoltosos que revolucionarios. Se ven oreando las orejas preparadas para atacar al enemigo imaginario. De noche y día, a palazos, atacan a un espantapájaros curtido. Se entrenan. Llevan más de diez años diciendo lo mismo.

Y que si se trata bien con los plomeros, se tratan muy bien. Lo adoran porque no rompe lavabos ni regaderas. Lo malo es que orina. Lo comprenden.

Lo ayudan.

Suele darse masajes en la espalda cuando se fractura lo ya roto.

No se cuida de la celulitis. Pronto se le hará una trombosis.

Le cuelga el moco y como cascada se derrite. Saca la lengua y lo espera.

Los perros marcan territorio en su pierna. Es que es muy bondadoso.

Va al cine mudo esperando a que los personajes digan algo. Su gusto es por el terror aunque su película preferida es “Casablanca”.

Cree en la superstición. No le gusta pasar por debajo de las escaleras cuando pintan una fachada. Los colores blanco y rojo son los favoritos. No tiene un uniforme ni una capa y su ideología tiene que ver con la moda.

Las mujeres lo persiguen con todo y panza acumulada y estrías en los brazos. Se cuida mucho con crema de nuez. Tiene un no-sé-qué y fortuna a pesar de ausentarle el centavo. La papa la hierve para tirarla a la composta (debe estar cocida para los gusanitos) y se come la carne con todo y tifoidea.

Sí, claro, claro, le gustan los niños y es alérgico a sus getas. Se sientan en sus piernas para pedirle juguetes. Le gusta que le confiesen sus deseos y no toma apunte. Confía en su memoria de Alz-Heimer.

Lo chipocludo nadie se lo evita. Ni lo chulo, siendo lo contrario en la mayoría de las acciones.

Cruza la calle. Los pies se le calientan hasta cuando la luz del semáforo se muestra verde. Apenas los ancianos pueden. Atropellan a más de cinco al día. No se da cuenta porque no mira a los lados (recuerda lo mencionado anteriormente). Ahí la conciencia de cada quien, dice. Los coches se detienen por su paso leeento, muuuy leeento. Cuando se quieren aprovechar, intentan atropellarlo, y al tocarlo salen volando al basurero municipal. Ellos tienen la culpa, dice, si es que se da cuenta.

Se sube al metro. Ya se queja por los tres cincuenta. Entra con la multitud y le brotan las axilas de puerco. El sudor se mezcla: el olor se entrecorta con la fragancia femenina. Todos alzan las manos. Le cuelgan pliegues y pliegues de mortadela pero de grasa. Sonríe orgullosamente con sus dientes amarillentos. Otros le hacen competencia. Eso le enoja, sobre todo uno. Quién puede ganarle. Lo reta.

La violencia empieza con la mirada. La pelea empieza con la mueca.

La adrenalina empieza con los jugos gástricos. Allí está su competencia.

Le ganaba con la papada, con los ojos saltones y los hongos. Su competencia tiene más probabilidades.

El héroe poseía caderas para parir rosquillas. El colesterol sobre los cielos. El culo marcaba propiedad en el aire. Incluso nadie quería estar a su lado. Se recorren o se bajan en Pino Suárez. La competencia se dirige al mismo destino. Le tilda el ojo. Le pega el céfiro y entra hasta las pestañas. El héroe tiene cincuentas moscas dominando. Eso le da más poder. Su competencia sobrevuela con el acné. El héroe tiene una gran verruga en el cuello, oscurita, oscurita. Rasgos de barba abundante. Todo un Tolstoi o ZZ-Top. Entonces se sonríen. Se saludan de abrazo. Por cada paso tiembla el piso. La tubería soporta. Balbucean como si fuera un códice animal o salvaje. Se despiden. Alguna vez estuvieron juntos en el equipo de fútbol, antes de sufrir artritis.

Le gusta visitar el hospital cuando le duele la cabeza (por el ruidoso silencio), incluso a los enfermos para sentirse superior. A algunos de sus amigos, que le deben dinero, los acompaña para que no se les olvide. Allá su conciencia. Siendo una bolita viviente, goza de buena salud. Le obligan donar sangre. La suya es fluida-escurridiza, guinda y de olor a hierro recién soldado. Los vampiros añoran su vid. Lo añoran. Una vez a la semana van al banco de sangre y preguntan por la de él. Las demás les causa fiebre hepática o tuberculosis (qué raro). La del héroe les da por bien sentado. Que si da por mera voluntad u obligación, le conviene de todos modos: lo premian. Qué noble, qué noble. Y los vampiros, sufriendo salmonela, pagan lo que fuera por un litro. Era el negocio del hospital.

Prefiere el refresco light bajo en calorías que aceite de hígado de bacalao.

Se detiene en las gasolineras a pedir agua sin tener coche.

Dice tener una mente abierta, cerrada con el neoliberalismo.

Toma helado caliente cuando llueve.

Tin-ton, tin-ton, Tintán es su representante urbano y le disgusta sus películas.

Se para frente a su casa. Decide ver las cosas que pasan a su lado. Se sienta. Empieza a llover. Los niños caminan felices con sus papalotes… y los rayos cercanos. Helados húmedos como la niña que acaba de cambiarse de pañal. Escucha arriba una sinfonía distorsionada. Está lloviendo. Alguien de la bicicleta intenta taparse con un periódico roto en medio. El paraguas destrozado. Unas mujeres que se cubren con su minifalda. Una se le acerca y le intenta ayudar. El héroe dice que no. Prefiere a las morenas en vez de blondas como su madre querida. De labios gruesos como los de su odiosa tía. De carnes duras como las de su olvidada abuela. Eso quiere. No la que se acerca, y la única que le hace caso. Hay tantas mujeres como ella que me encantan.

Resuena el semáforo.

En verde y a los ciegos los mata.

Un hombre que acaba de cumplir noventa y nueve años recién aplastado.

Otro que buscan su paradero y eso que no tiene acta de nacimiento.

Uno usando lentes y sin ojos.

Uno calvo que acababa de comprar su acondicionador.

Una mujer diciéndose señorita con diez hijos.

Un hombre creyéndose macho y apenas se le escucha la voz agudita, infantil.

Algunos desnudos se cubren lo que ya no poseían. El trueno resuena y cae lejos de sus tímpanos. No le importa si se moja. Teniendo al frente su casa y no quererse cubrir. El dolor comienza así: cuando la casa ni siquiera es un refugio. Por qué le dolía. Por qué le dolía. Como si los conociera a todos. Como si haya platicado con algunos. No se acordaba de sus caras ni de sus ojos. Saben quién soy, sabrán quién soy. Tampoco. Cada quien llega a su casa, prepara un café tibio, le pone azúcar y deja que vuele (no su imaginación) el estrés para recomponer lo perdido. Quiénes son. Por qué están así. Se muerde los labios. Quién lo besó por última vez. Quién se le ocurrió esa bobería. Alguien, una chica mejor que la que apareció.

Recuerda las clases de filosofía y evade a Sócrates.

Cuenta con los dedos el número de amigos y no se satisface con el primer dedo: le sobran todos.

No le gusta el agua y se queda a contemplarla.

Se llama así y duda de su apellido.

Es licenciado y lo niega con los doctores.

Apenas se forma un charco y lo pisa. Escurre como el río. El río de fuego. El río en el desierto. Le gusta el nombre de gloria (o Gloria). Lástima que no tuvo una hija. La boda le dio miedo. Los hijos… era alérgico (acuérdate). Los tenis recién lavados y llenos de chapopote. Tiene los labios ya cortados y con una tecata apenas hecha. El metro le cuesta más caro. Qué inutilidades digo, piensa El héroe. Y eso que sabía, se va con la lluvia. Desaparece de la tierra caliente. Un portón amarillo. Filosofía barata.

Siente ganas de llorar, y los ojos llenos de líquido.

Apenas se bañó y transpirado.

Qué ganas. Ganas de llorar. No tenía ni un mililitro de vino.

Hace frío y con el suéter roto.

Llora (pausa). Hace falta miles de suspiros para describir su llanto.

Pero tiene que cruzar al otro lado para llegar a su destino.

Se levanta. Alza los brazos.

El tiempo se detiene.

La gente se detiene.

Qué diablos hará, pregunta uno de ellos.

Parece que bailará tango.

En serio sabe. Un paso adelante. Un paso atrás. Lo ha demostrado. Mira con su buche lleno. La puerta como amenaza. La segunda amenaza. La gente lo observa. Dejan de tocarse por verlo. El héroe quiere abrir y se le perdieron las llaves. Extiende las manos. Retiembla la puerta con las sacudidas. Ya no hay minutos, sino un encuentro de horas y la lucha entre segundos. Sacude la puerta esperando monedas de oro. La puerta se defiende. Joder, qué hace tío, pregunta la puerta (que es gallego). La puerta aguanta. Tiene náuseas. Está bien, tío, está bien: lo dejo entrar. El héroe parece escucharlo. La ciudad ya está inundada. Le llega el agua a sus tobillos. Entonces toca el picaporte y lo gira. Lo único que debió hacer. La gente lo mira. Entra a la casa. Tan hueca y vacía. Algunos creyeron que fue un hecho histórico. Otros sintieron un movimiento de traslación. Qué sensación. Tan clara y borrosa. Pródiga y confusa. De pie y recorriéndose en las calles. Les sirvió y no saben en qué. Quién sabe pero qué satisfechos se quedan. Se despide y El héroe decide descansar, después de un día largo.

Se quiere jubilar sin haberlo sido nunca.

2011-11-06T09:15:00.002-06:00

Carlota

Aunque me consideran cascarrabias, tengo mis razones para no salir de mi cama ni para aceptar demandas ajenas. Estoy harto de la dosis y esas cosas, pero solamente porque soy viejo me intimidan con una inyección a cada hora. Me harta el número de mujeres vestidas de blanco y sus influencias de Kant parloteando como receta de cocina. Si me sobrara voluntad, mordería a cada enfermera como me diera la gana hasta produciéndoles principios de delirium tremens en sus cabezas huecas de manos flacas. No es que me importe demasiado, pero desde que conocí a Carlota tuve la oportunidad de darle de comer, de correr con ella, brincar y dibujar algunos filamentos del universo con un crayón. Con Carlota nos íbamos de paseo a las rutas de otoño. Con Carlota nos divertíamos mucho, sobre todo en esa semana gigantesca jugando a ser alquimistas. Pero ya no está. Se fue la infeliz, hija de mis tantas lenguas que no quiero responder a las cuestiones. Se fue, simplemente. No... bueno, no se fue simplemente, porque simplemente no se fue: ocurrió una resignación. Sí, una resignación que jamás olvidará por sus antecedentes penales. A Carlota le encantaba traer de ida y regreso su caja de zapatos y falda de holancitos franceses. Parecía una dolly bien perfumada. No, es que no sé por qué Carlota se fue de un día para otro. Pudo haber vivido tanto y cuidar de mí antes de llegar al otro lado de la colina. Con Carlota comíamos pay de queso los domingos de quincena y usábamos mercurio en dosis preferidas para evitar cualquier malinterpretación en los vecinos. Con Carlota tomábamos café en las tardes de Enero y nos escondíamos de la gente abusiva e impenetrable a la hora de redactar una carta formal, exigiéndole un permiso a la muerte para pisar en "nuestra tierra santa". No sé, me siento en la cama a esperar los medicamentos. Un viejo como yo debería estar comiendo gelatina, leer en los martes menguantes un poco de filosofía y signo de Locke (en sus metáforas asquerosas que ni se le cree). Pero desde que se fue Carlota ya no pude hacer lo que añoraba, y decidieron venir por mí, y me prometieron la luna en la ventana, y me dan de comer carne insípida (ni salecita siquiera), y me sugirieron tragar árboles en vez de apio, y me trajeron una pared de un solo color porque les di lástima. Pero desde que se le ocurrió caerse al bote de basura disfrazada de harakiri, mientras me sentaba a leer uno de esos libros fastidiosos del grandioso Paz sin Guerra, se esfumó su aliento. Se le ocurrió morirse en el bote de basura. Carlota era de marca fina, sobre todo edición especial de muñecas parlanchinas. Cómo extraño su voz gangosa, sobre todo los zapatitos que se cargaba para todo el día con tal de acompañarme a conocer el otro lado de la ciudad. Ahora que soy más cascarrabias que nunca, un vecino me reportó en la clínica acusándome de homicidio de una muñeca. Pero si la muñeca caminó solita... bueno le ayudpe a empujarse hacia el vacío. Y eso que aún la espero en mi cuarto porque de seguro la siguiente pastilla que me toma me producirá un sueño tan largo: esta noche no habrá tiempo de acordarme de Carlota.

"Carlota" de Diana Ferreyra.

Correcciones: Alejandra Quintero y Francisco Valenzuela.

Quevedo, Óscar, Quintero Alejandra, Valenzuela Francisco (2011). Dulces batallas que nos animan la noche. Michoacán, México: SECUM, Librería Hidalgo, SECREA y Colectivo Paracaídas.

2011-11-03T20:44:00.003-06:00

Hola a todos los visitantes del blog:

No he podido este mes trabajar y publicar en este medio debido a las ocupaciones académicas que merodean, como muchos saben tengo una inquietud en la lingüística además de la creación literaria. Sin embargo tengo dos noticias que resultan ser buenas para mi gusto personal. La primera es que publiqué un cuento llamado "Esperarlo" en el libro Primavera, serie Estaciones, de Benma Editores, México, D.F. (la próxima semana publico el cuento) y también el cuento "Carlota" en el libro Dulces batallas que nos animan la noche, del Colectivo Paracaídas y del Programa SECREA de la Secretaría de Cultura Michoacán. La primera antología es una recopilación de autores de todo el mundo, mientras que la segunda es a nivel nacional. Mientras tanto reciban un saludo y ¡abrazos para todos!

PD. también hay un nuevo cambio de look.

Diana Ferreyra.

2011-09-25T19:51:00.002-05:00

Nadie está aquí.
Nadie.
Ni siquiera esas personas llamados "amigos"
no les importabas
-
te rompieron algo tuyo
eso que cuidas y no lo posees
te miran
dices
te arrancas cabellos
y te los devoras
para después
desecharlos.
-
Nadie está aquí
tienes miedo
frío
nadie te arropa
ni la mano
algunas veces
te llenaron la booca de mierda
mientras silbabas
-
nadie está aquí
un escorpión
se guardó en tu entrepierna
como cada noche lo logró
-
esas imágenes han vuelto
te rondan
abren tu piel
para esconderse
-
ellos te acompañan
te rascas
entumida la cutis
y el soplo
arrancan eso que cuidabas
-
y qué te parece
estás solo en una habitación
-
solo
viendo cómo tus fluidos regresan
quieren saciarte
no te dejas
los vuelves a arrojar
-
dices no
aunque los otros escuchan
lo contrario
nadie está aquí
y quizás
tampoco
lo estés.
.
.
Otra vez me siento mal. Saludos

2011-09-04T10:26:00.001-05:00

Das Tier

Ich wolke aus

dem Walde,

weil dich

essen

will.

Bild und Gedicht: Diana Ferreyra

2011-08-06T23:27:00.001-05:00

Las horas
.
Son las horas a veces corriendo
aullando o gritando. Se desesperan.
Quieren huir del tiempo.
A veces se sujetan
y el hilo se rompe antes de permanecer
en silencio.
Las horas se destinan.
Suelen despintarse
en un museo__o también aquí.
Se hincan por los viejos tiempos
______aún no transcurridos.
Prefieren callarse
incluso como la hora trece o catorce
se cosen la boca para evitar la comida
y el diecisiete se rompe las muñecas
para no ver la ciudad destruida.
__________Se impacientan.
Paren de tres o cinco mil hijos al minuto
y no se sacian con sus ojos
o con sus dedos. Imaginan
sus vidas__perfectas
____o sin pretérito.
Y cuando ven salir a la indicada
ya no se acuerdan
__no olvidan
__ni saben por qué de su impaciencia:
cuando la ven entienden
___que no hay remedio para
evitarla o multarla
porque
______detrás de sus espaldas
______ya no hay de qué quejarse.

2011-07-08T21:34:00.002-05:00

Instrucciones para alcanzar el dinero.
A Pedro.
.
Si tiene la intención de ahorrar y sentirse seguro de no perder el dinero, estas indicaciones le serán efectivas. Escuche primero la canción Mony Mony en voz de Billy Idoll… perdón Money de Pink Floyd. Imagínese el cerdito volando en su cabeza, y para imaginarse al cerdito utilice el mecanismo del alucinógeno VERDE, (usted sabe cuál es, no me haga repetirlo otra vez). Sigamos con el primer paso: imagínese al cerdito volando. Intente alcanzarlo. Mientras intenta ir por él debe tener la canción, no sea tramposo. Debe cantarla: al puerquito le fascina que lo invoquen cantándole. Sedúzcalo o atráigalo, como sea. En caso de que usted sea hombre, para no mal interpretarse, imagínese a una puerca (es decir, un animalito con colita, hocico ancho y cola enroscada, por si no sabía qué era eso). Le recuerdo que el puerco es muy ágil, desde poseer un color tan fino que no encontrará otro igual (nacido en las majestuosas torres de Alemania, mientras lo rellenaban de cerveza) hasta su rapidez en corretear a los elefantes rosas que le pueden aparecer en su mente por el mecanismo VERDE. Cuando lo atrape tenga a la mano una caña, puede estar muy gordo y se ahorra de otros procesos mucho más dolorosos a menos que desee utilizar un hacha, siendo más efectiva para su ansiedad. Muchos de nuestros clientes, que al final creen haberlo atrapado, se quejan por caerse de la ventana. No le aseguramos protección, recuerde. En caso de caerse a una ventana, tenga en cuenta un salvavidas y rodilleras. Si cae a un precipicio le recuerdo que las indicaciones decían para alcanzar al dinero, no a su final. Si esto último ocurre favor de saludarnos al cerdito, que aún lo recordamos y esperamos que regrese pronto. Se nos ha olvidado la sensación de tener billetes en mano. Si logra atrapar al cerdito, pocos logran el objetivo, haga el favor de no gastárselo: de nada sirve estas instrucciones si no lo conserva al menos… durante diez minutos. No se acepta cambio ni devoluciones.

2011-07-02T14:34:00.003-05:00

Jardín, Kioscos y Boleto

Diana Ferreyra

Y quiso huir de la ciudad porque debía demasiado como para ser esclavo en toda su vida. Caminó un kilómetro escondiéndose entre los portales y kioscos. Tenía dos días en la cárcel por un delito: ser cómplice de un robo en un banco. No fue cómplice. No supo que se trataba de un robo y lo asimiló como simulacro para que los clientes aprendieran a defenderse. Lo malo es que lo juzgaron de cómplice y se quedó en una patrulla de colores psicodélicos. No quería pagar, y por más que haya explicado la situación íntegra y molestosa, no hicieron caso. Cuando pasó por los portales decidió sentarse para usar un sombrero y contemplar los jardines que le ofrecía la ciudad. Tomar un café. Observar el pasto crecido y la derrota de la cantera. Sí, en ese portal se había quedado para esconderse de los policías. Entró al baño y apareció con bigote improvisado. Tomar un café en un portal era sagrado. Olerlo, saborear el polvo del café. Olerlo sin ser comunista. Olerlo con la pregunta en la mano. Bueno, eso pensó, y más cuando vio a dos policías rastreando la cafetería: le tocaba huir. Tomó su portafolio, dejó el dinero con propina y salió discretamente. ¿Pero a quién se le ocurría llevar un gorro panameño en la cárcel y usarlo durante el viaje? Lo peor es que nadie tenía el distinguido atuendo. La persecución empezó con la mirada y después con los pies. Caminaba a paso rápido hasta perderse entre la gente; pero los policías tenían ojo afinado (sin daltonismo o complejo de Edipo) y lo siguieron durante el recorrido. Pero tengo que ir a mi destino: mi boleto lo vale. Iba a tomar el tren a la una de la tarde, y las once iban a dar. Conforme caminaba más, se aproximaba a las palomas comiendo granos de arroz. Los policías iban a marcha con las cinturas regordetas. No, no quiero que me lleven, pensaba luego, y desesperado comenzó a sentir el tic-tac de su mal de parkinson: el mismo que lo detiene justo en el momento de correr. Resonaba el tic-tac y cayó su primera rodilla hacia el suelo, y la derecha al último porque sus manos se adelantaron para morir. Una paloma se acercó al verlo tirado y comenzó a ulular como si llamara a sus demás compañeras para ver el caso delictivo. Los policías casi llegaban. Y quiso huir de la ciudad, pero entendió que sería imposible, y creyendo ser un humano la sombra de la paloma, se le aferró como si fuera la última esperanza. Por favor, quiero que lleve este boleto a la estación del tren: diles que al rato llegaré a mi destino. La paloma recibió el boleto del tren con mucho gusto, sobre todo en su pico: no vaya a ser que uno de los policías se lo quieran llevar para viajar en el tren, bien cómodos. No dejó siquiera la palabra “tren” viva.

Finalista de I Premio Internacional de Nanoliteratura de "Proyecto Expresiones"

Bibliografía:

"Jadín, Kioscos y Boleto" en Expresiones breves (2011). Comp. José Rafael Hernández Fereira. Proyecto Expresiones: Venezuela.

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-06-24T22:21:00.002-05:00

Reseña Literaria de Abril Rojo, de Santiago Roncagliolo

.
Cuando se escucha Literatura Iberoamericana, de inmediato se percibe el parentesco o relación con Literatura Mexicana, Peruana, Uruguaya, entre otras; incluso sin tener los ojos abiertos, muchos la consideran tan conocida y cercana por ser parte de una misma lengua: esta es castellana. En el caso de los escritores latinos los nombres son enunciados con facilidad, sin haberse leído con anticipación la obra.
Sin embargo, al pensarse de literatura iberoamericana todavía se remonta a encasillar las obras, en este caso ejemplificado la narrativa, con un carácter costumbrista. Será cuestión meramente técnica, es decir, para relacionar con rapidez y limitarlo en un contexto histórico, aunque todo el tiempo eso histórico no tiene empatía con diacronía, y toda la vida sigue siendo “costumbre” el costumbrismo. Lo malo es cuando se encuentra una novela sin tratamiento costumbrista se duda si realmente sea una obra del escritor o haya sido empapado por la influencia occidental. Prejuicios. El orgullo o el temor de peligrar las raíces primitivas y surgir su extinción.
Ubicar Perú en nuestro mapa literario es escuchar la voz y buscar la imagen Mario Vargas Llosa, y las sombras del autor son los nuevos escritores que han tenido poco reconocimiento y prestigio por el “monstruo” de la literatura. Y esas sombras serán comparadas con Vargas Llosa porque está indicando los pasos donde debe llegar la literatura peruana, incluso las temáticas. Afortunadamente, Santiago Roncagliolo no piensa hacer caso e inventará parte de su obra con dos unidades: a) género policiaco, a partir de una tradición de literatura inglesa, b) tratar el género policiaco a partir de su entorno sin necesidad de recurrir a otras técnicas narrativas, como es el caso de la ubicación —no usarse trenes o espacios reducidos en un país europeo—.
Sin embargo, la influencia de Roncagliolo con el nuevo Premio Nobel de Literatura, como él mismo lo declara, es el trabajo arduo y la disciplina para escribir, y no tanto el estilo literario o el tratamiento de su narración, aunque admite que pone algunas pistas de las obras del Nobel, como el nombre de algunos personajes secundarios, como Mayta, el primer caso de los muertos (una introducción muy particular). Es modesto y a la vez práctico con el comentario de seguir los pasos de labor y práctica, sin matar al padre de los escritores. Asume de inmediato ser el alumno o seguidor del trabajo y no de la genialidad. Considera que más que el talento es un arduo trabajo.
Santiago Roncagliolo no viaja a otros países para llevar a cabo el proceso de creación de su narrativa. Observa su entorno y lo utiliza como material en su obra literaria. Tener de Perú lo sagrado, lo profano, las denuncias, la identidad y la línea divisoria entre lo primitivo y lo peruano colonizado en una lengua: es lo presenta en la mencionada novela Abril rojo.
El Perú que se presenta en la novela se encamina en fechas de Semana Santa. Fechas de guardar para los religiosos, sobre todo del catolicismo —debe comprenderse esto como el espacio donde se sitúa la novela, y no con una connotación generalizada— y para los no creyentes un buen pretexto para descansar. El negocio de algunas compañías hoteleras. Pero la Semana Santa que Abril rojo atestigua es el otro lado de la moneda, sin enfocarse a las cuestiones fidedignas o de vacacionistas: imágenes de muertos, descuartizados, torturas, fosas comunes llenas de cadáveres, cuerpos sin sangre, con gangrena, la explicación del por qué tanta muerte y al día siguiente limpiar con tal de que la sociedad no se diera cuenta de los crímenes y caminar en una tranquilidad inventada.
Abrir el periódico en la sección de la Nota Roja no se compara con las imágenes crudas de la novela: no dicen los periodistas que en una caja había miembros por separado, cabezas negras y terrosas una sobre otra, formando un montón de desperdicios humanos de varios metros de profundidad. Esas imágenes claras y precisas, la mente puede identificarlas hasta el olor de los cuerpos. El lugar donde ocurren las acciones provoca que el lector desee seguir leyendo hasta concluir la novela. Es otra de las virtudes que el autor proporciona, y es que su narrativa es muy sencilla y eficaz.
La presente obra obtuvo Premio Alfaguara 2006, razón que ha causado interés dentro de la crítica al ser galardona en uno de los más importantes certámenes de lengua castellana. Y lo más curioso: es el escritor más joven que ha recibido el premio. En este año, hace unos días, llegó un comunicado de Reino Unido para declarar que la obra también recibió el Independent Foreign Fiction Prize (Premio Independiente de Ficción Extranjera). Este reconocimiento lo concede el diario The Independent y el Consejo de las Artes de Reino Unido. En este año, el autor compitió con escritores de gran prestigio como Orhan Pamuk (Premio Nobel de Literatura 2006) con su obra El museo de la inocencia y con la alemana Jenny Erpenbeck con la novela Visitation, siendo el triunfante del premio, mismo que se le ha concedido como a José Saramago y el mismo Orhan Pamuk. Los críticos se arrancaron canas verdes para empezar con la opinión, y la crítica literaria le ha señalado con el dedo para no quitarlo del renglón, ni mucho menos para hacer una comparación y concluir que Abril rojo, es de las mejores novelas traducidas al inglés como Red April por Edith Grossman, razón que le hizo merecer el reconocimiento que muchos escritores se han peleado por sentarse en el trono. La novela ha tenido un interés por las traducciones (hablando ahora del premio internacional que obtuvo); entre los países que han hecho contrato con la novela son Alemania (Surhkamp Verlag), Brasil (Editora Objetiva), Eslovenia (Modrijan Zalozba), Portugal (Editora Teorema), Suiza (Stephan Graf) y otros once países impresionados de la narrativa de Abril rojo.

El autor ha vivido fuera de Perú, como en México y en España, y ha tenido un ejercicio de escritura y no solamente como escritor, sino como guionista de televisión, periodista, traductor, negro literario y en discursos políticos. Y lo mejor: no solo en novela negra se ha dedicado, también ha trabajado con la antítesis, es decir, ha sido escritor de literatura infantil, como Rugor, el dragón enamorado (1999, Alfaguara), La guerra de Mostark (Santillana, 2000) y Matías y los imposibles (Siruela, 2006). Alguna vez Santiago Roncagliolo comentó en una entrevista que no buscaba un estilo literario sino una voz narrativa que guíe al lector sin tropiezos ni barreras. Quizá no se le ha criticado al escritor su declaración debido a que es joven pero que promete nuevas perspectivas en literatura latina.

En la novela se sitúa en Lima, capital de Perú, con la extraña muerte de Justino Mayta Carazo, es decir, un asesinato. La primera escena es el cuerpo mismo del hombre. A partir de documentos y archivos, y el lenguaje materializado de los expedientes, es la primera pista de los demás lugares hasta descubrir el verdadero culpable del delito. Quien debe de darle seguimiento al caso es el fiscal distrital adjunto Félix Chacaltana.
Las huellas que siguen a Félix Chacaltana son el de los policías y el del Sendero Luminoso. Los primeros son los compañeros de trabajo y los segundos son los que propician la violencia. Pero también quien lo sigue es Edith. Ella puede considerarse sumisa, incluso al principio se cree como un personaje que sobra en la historia, pero luego va teniendo importancia —y no solamente por tener un acercamiento erótico con el protagonista—. En comparativa con el recuerdo de la madre de Félix Chacaltana, tiene el mismo rango, incluso parentescos, cosa que va teniendo otro tipo de importancia, y es precisamente la psicología. La relación de Edith-Félix Chacaltana es en un primer plano erótica. Se representa a Edith joven, sin tener experiencia de compromiso nupcial, cosa que el protagonista tuvo un matrimonio “fracasado”. Pero conforme transcurre, se convierte en una relación sexual, hasta llegar a la violencia y en consecuencia, en una violación. Este comportamiento se debe a las fobias.
El fiscal distrital adjunto Félix Chacaltana teme, cosa que como defensa personal es a partir del ataque. Su situación del antepasado lo acecha, lo amenaza y le provoca el sufrimiento, pero a la vez reacciona hasta llegar a los confines. Cada vez que ve la imagen de su madre, es el estímulo para defenderse: sentimiento de culpa. Es decir, complejo de Edipo.
Otra perspectiva del personaje es acercarse a la fotografía de su madre como si fuera una divinidad y pedirle permiso en todo lo que realiza, hasta que le pide perdón. La habitación de su madre, cuando era niño la reconstruyó en otra casa lo identifica como un suburbio, un lugar donde él protegía celosamente, sin que nadie lo conociera. Quien solamente lo conoció fue Edith, y el distrital adjunto se reprimía cada vez que se conocían en esa habitación. Siendo un lugar sagrado el cuarto de su madre, al final lo destruyó para que esas imágenes del recuerdo no lo persiguieran. Acrecentó el complejo de Edipo: en vez de reprimir, era la expulsión de la misma. Cambió incluso el discurso del personaje: ahora lo dominaba la violencia. El complejo de Edipo lo persigue matando a cuatro personas, una de ellas al sacerdote Quiroz y violando a Edith, personaje que tanto deseó y resultó ser cómplice del terrorismo, al descubrirla.

La bofeteó contra la cama y bajó un poco su pantalón mientras se ponía en
posición. Llegó a ver su propio pene envejecido contrastando con la carne limpia y fresca de Edith. Su estómago redondo caía sobre el liso vientre de ella. Embistió. Ella cerró los ojos y apretó los dientes. Él volvió a embestir, una y otra vez, sacudiéndola entre los quejidos de la cama y sintiendo cómo su cuerpo pequeño, cada vez más diminuto, se estremecía bajo el cuerpo del fiscal, arrugado pero fuerte, aún fuerte, más fuerte que nunca. (Roncagliolo, 2006: 273)

El caso de la violación tiene una de las consecuencias. Pero después de la violación sigue la ansiedad por matar, cosa que no logra por reprimirse: una mujer tan parecida a su madre no merece recibir el disparo. Secuencia de otra degradación: amenazarla con un arma en lugar público.
Es un personaje que tiene náuseas y no soporta las imágenes macabras de su oficio, pero luego van en descenso, se transfigura —incluso el narrador corre al ser concreto con la mentalidad del personaje: el gusto, el placer de ver cómo un hombre desciende o pierde la vida, cómo una mujer empieza a llorar justo al recibir la violencia física y el no poder defenderse propiamente—. Se reconstruye cíclicamente, asciende y desciende, como la contraparte complementada con la otra.
Y debido a la circunstancia de Semana Santa, informes legales acerca de muertos y demás particularidades semánticas, se puede eludir que pudiera tratarse de una ciudad violenta, y en este caso, a partir de lo mencionado, acotarse en una temática y es la del terrorismo. Esta temática conlleva a revisarlo cautelosamente; si bien, tiene relación con una creencia —ideológica, política y religiosa— misma que se explaya dependiendo de la situación o contexto histórico. Suele referirse como Irán, Iraq, Paquistán, regiones donde se han tenido números inimaginables de muertos debido a su ideología. El caso del terrorismo mencionado del Perú, tiene que ver también con lo sagrado, a partir de una mitología.
En la obra, novela policíaca perteneciente a la tradición temática del terrorismo enfrenta dos culturas, y una de ellas, entre las que se mencionan, es la de los andinos y la urbanización. La primera es la que se le echa la culpa de los acontecimientos, lo sanguinario o salvaje. Incluso ese relato dentro de la obra lo cuenta el padre Quiroz, uno de los sacerdotes del pueblo imprescindibles con voz el origen —tradición oral acerca del mito— en vez de religión. El discurso que posee el padre Quiroz remonta a la evangelización. Esto tiene que ver con su labor como sacerdote justificar que muchos de los pueblos donde no pudieron los españoles tenían de personaje Tupac Amaru que al ser asesinado todos sus miembros desaparecieron y los quechuas vengan por reunirlos nuevamente. De allí surge el mito del Sendero Luminoso:

Los campesinos andinos creen que las partes de Tupac Amaru fueron enterradas en distintos puntos del imperio, para que su cuerpo nunca se volviese a unir. Según ellos, esas partes están creciendo hasta unirse. Y cuando encuentren la cabeza, el inca volverá a levantarse y se cerrará un ciclo. El imperio resurgirá y aplastará a los que lo desangraron. La tierra y el sol se tragarán al Dios que los españoles trajeron de fuera. (241)

Tiene que ver esto también con su modo de actuar, y se les echa la culpa a los quechuas de todos los acontecimientos, mismos que al final de cuenta en la ciudad se viven igual. Algo parecido también con la idea del mestizaje: el producto de dos culturas tan bélicas como sistemáticas por la divinidad. Al final de cuentas, en la escena donde platica el padre Quiroz con el adjunto fiscal Félix Chacaltana, se trata de una confesión, donde ambos hacen la comunión de unificar las dos guerras bélicas unidas en el mestizaje. Posteriormente, aparece muerto el personaje y el asesino sale tranquilo, mismo comportamiento luego de la violación realizada a Edith.

Tuvo ganas de gritar que era un asesino, que había matado ya a cuatro personas, que quizá acababa de cometer una violación, de eso último no estaba seguro por aquello del ordenamiento jurídico. El ordenamiento jurídico. No pudo contener una carcajada. Empezó a reír ahí en medio de la plaza. Tuvo ganas de bailar, pero pensó en su madre. A ella no le hubiera gustado verlo así. Se contuvo. De todos modos siguió riendo mientras se acercaba a la comisaría […]. Volvió areírse, cada vez más fuerte (275)

Y dentro de todo lo que los rodea a los personajes es ese escenario en un tiempo de festividades. El título Abril Rojo es un tanto poético, y digamos que es impreciso: es lo único que no se puede llevar al cine como la demás novela ya que representa una imagen abstracta y libre de posibilidades de interpretación. Si bien, en este caso, juega con el cambio de significados, como el caso del mes Abril lo relaciona con Semana Santa y el color rojo con la “muerte” o bien, el oficio de la Nota Roja. Quien no haya leído alguna referencia de la novela, quizá el primer significado no lo hubiera asociado con una ceremonia cristiana, sino con una temporalidad cerrada, pero relacionada con la primavera. No se sugerirá otro título para que el escritor corrija, puede ser lo que llame la atención para acercarse a la lectura. El final es un ejemplo de la metáfora. Documentos oficiales en una fecha determinada (2000) acusan el veredicto. De manera objetiva, formal en un archivo olvidado. El acta con el caso cerrado deja un desenlace abierto: ocurrió como debió pasar. Un final no tan bien convincente después de acompañar a Félix Chacaltana con sus traumas de complejo de Edipo y las memorias que lo perseguían en un lugar tan cerrado como el inconsciente.
En lo demás, la cualidad de la secuencia es imprescindible. Como si una cámara le mostrara cada escenario, cada toma al receptor, este es el lector, y no el lector simple de un libro, también de un texto, y el posible de un largometraje. No se dedica a la descripción amplia y extensa de espacios imposibles de cerrarse, sino directo, tan simple como imaginarnos que nos encontramos en una calle de nuestra ciudad o de algún lugar; y luego viene la descripción específica, la cualidad de Lima, sin concentrarse en producir imágenes poéticas, sino concretas, incluso dentro de su ficción los espacios son comunes. Igualmente la fosa común, aunque a poco les toca admirar el panorama de los cadáveres. Cabe mencionar que la novela Pudor de Santiago Roncagliolo ha sido llevada al cine. No tardará Abril rojo estar en pantalla grande.
Es parte de lo que es el quehacer literario: abrir posibilidades para alcanzar a explotar otros medios o artes, y no es el hecho de leer, únicamente. Jugar con el lector a convertirse en partícipe de la obra. Muchos de los escritores actualmente han hecho escritura factible para la adaptación al largometraje. Tal vez esto produzca inconformismo a muchos de los lectores que buscan otra cosa, pero para algunos críticos abre posibilidades en conformar el análisis para después expresar su comentario. Un trabajo complejo. Otra cosa tiene que ver con la conveniencia si de llevar a pantalla grande la novela, y las temáticas que aborda Roncagliolo, mencionadas con anticipación, pueden causar a los videntes —de la manera más curiosa que se le puede considerar a un crítico literario— otra adjudicación al autor: un buen signo de dólares, por mencionar una empresa extranjera.

Y el autor es tan libre que es imposible sentarlo en una generación. Algunos lo pretenden identificar con la "Generación del crack", fundada por escritores mexicanos como Jorge Volpi e Ignacio Padilla. Opto por lo contrario. Este escritor, teniendo buena o mala crítica (omito nombres para evitarse denuncias o pretextos acusativos en la reseña literaria) está confeccionando su propia obra de manera individual. Para él no deben existir los colectivos ni los manifiestos invisibles que solamente son un registro de algo que existió. Sabe las herramientas con las que cuenta para su narrativa fluida y madura, conoce al lector (inconscientemente, lo conoce, incluso el gusto de su literatura) e ingenia una nueva manera de escribir su contexto histórico y el cronológico. Le gusta poner a prueba al lector al conocerlo en sus dinámicas y dimensiones de la novela ideando la ficción con lo verídico que se pueda creer. Indagar en lo propio de la creación mental e imaginarnos que en abril se está pintando de rojo sin piedad o solución, sino pintándose en una preocupación que algún día llegará a ser tan real que se deberá leer la novela como manual de supervivencia en Perú.

Bibliografía:

-Roncagliolo, Santiago (2006). Abril rojo. México: Alfaguara.

-Rodríguez Albán, Martha (2008). Abril rojo, novela de Santiago Roncagliolo. Kipus. Revista Andina de Letras. 23. pp. 128-129 [Internet]: http://www.repositorio.uasb.edu.ec/bitstream/10644/1268/1/Kipus_23.pdf

-Visbal Sierra, Ricardo (2006). Reseña de Abril rojo de Santiago Roncagliolo. Pensamiento y Cultura. 9. Universidad de La Sabana. pp. 150-152 [Internet]: http://redalyc.uaemex.mx/redalyc/pdf/701/70190113.pdf

2011-06-20T20:59:00.003-05:00

Das Tier in mir (Das Wolfen)

E Nomine.

Dunkle wolken und finstere gedanken

die Vollmondnacht zerbricht meine schranken

in mir kommt die gier

auf getier

das ich Massakrier'

ich spür diese Lust,

den Blutrausch jetzt und hier

tief in der Nacht die Funkelnden sterne

ein süßer geruch zieht mich in die ferne

hab acht, wenn ganz sacht in der Nacht

meine glut entfacht

Fremde gedanken, wilde gelüste

das verlangen nach zartem Fleisch von Brüsten

will reißen, will beißen, zerfleischen, zerfetzen

bei Lustvoller jagd meine Beute hetzen

glutrote augen folgen deiner spur

die Witterung führt über weite flur

ich mutier' zum Tier,

bin ein geschöpf der Nacht

ich bin der Jäger des Mondes,

bis der Morgen erwacht es ist das Tier in mir

es weckt die gier in mir

hab dich zum fressen

gern kannst du mein verlangen spür'n

silva in lumine

lunae arcana est

domus mea

silva in lumine

stella rum est

Lobito: una bestia esta noche.

2011-06-15T21:53:00.001-05:00

Carta:

Lo siento. No me he sentido bien. Existe la soledad. No he podido matarla. Me persigue. Incluso en las caras de las personas o de esos amigos que presumen serlo cuando son sombras del pasado. Uno que otro es un hombre que adoras y al final espera en una hamaca para destruir parte de la columna. No me he sentido bien. No me llena ni siquiera esos gestos, sonrisas. No he estado bien en estos meses. No es fácil admitirlo. No hay escritura. No salen ni lágrimas. Inmensa soledad. A veces ni los gritos, ni los nombres como Carlos, Víctor, José, Juan, Rodrigo llenan. Algo queda vacío. En las mañanas surge la bilis y lo único que puedo vomitar no es líquido verdoso, sino un escupitajo que no llega a ser saliva. No puedo ni siquiera devolver. A veces busco en la gente el cariño, y ese cariño está cuando se sienten a punto de ahogarse. No cuando estoy a medio morir. No cuando estoy en una situación inquieta, en las ansias, en convertirme en lobo para robarle a un hombre o mujer eso que ha atesorado, quitarles lo que ya no poseo. Envidiarles su tranquilidad. Arrebatarles su mesura. Robarles la paz interna, ¿desde cuándo soy un mamífero, un perro con ganas de comer y me reprimo en un abrazo que apenas tiene oxígeno para mí?, ¿soy una fiera demasiado, o ellos ya no toleran?, ¿por qué es tan invisible eso que anhelo, lo que antes tenía, eso que llamaban a la mujer, mujer? Hace tiempo que hace frío y no hay algo que me cubra. Algunas veces puedo revolcarme en excremento y ni el olor puede impregnarme. Un árbol no me acepta, ni sus raíces. Una ramificación, algo que cambiar: no hay algo que pueda curar. Jugar con las anémonas, tampoco sirve, ni con la falicotropía. No serviría de algo. Lo siento. Quisiera tener un espejo y no verme esos colmillos que apenas crecen y dejan una rozadura a medio polo, sobre dos palos, y no son piernas.

2011-06-14T13:34:00.001-05:00

Reseña del libro El Club Dumas de Arturo Pérez-Reverte
.

Quetzalcoátl Rodríguez del Río

Diana Ferreyra

.
Hablar de un libro de la actualidad requiere de una lectura para poder contemplarlo. De inmediato se supone que las nuevas lecturas tienen que ver con narcotráfico, la violencia o con los problemas sociales, políticos y económicos. Afortunadamente, Arturo Pérez-Reverte rescata al lector de los temas trillados — incluso algunos codician con ser BestSeller— y lo sumerge en una novela ficcional tratando lo histórico con suma destreza y tenacidad.
El título El Club Dumas puede indicar el apellido de un escritor admirado y pregonado por quienes lo conocen, y es Alejandro Dumas. Remite el nombre para relacionarlo con Los tres mosqueteros. Ya es ganancia tener significaciones. Empecé a leer el libro y la primera frase me supuso que se trataría de un personaje testigo quien iba a representar al lector su experiencia en una secta o dogma secreta. Sin embargo al seguir con las siguientes páginas me pregunté cómo sería Corso, ¿un viejo cascarrabias, lector compulsivo, o cómo se distinguiría? Si bien, un bibliófilo suele cazar libros tan extraños que ni los editores se acuerdan de haberlos publicado, misma misión es de saber si el ejemplar que le llegó a sus manos es una copia real o falsa, y ese libro le pertenecía a Enrique Taifeller, quien días posteriores de vendérselo a su cliente, se suicidó. Empiezan las dudas acerca de la muerte repentina. Inician las cuestiones ¿soledad, inconformismo? Si bien, existen las posibilidades de homicidio y más que la viuda no permite indagar en el asunto, sino simplemente la venta de los libros de su esposo. Se supone obvio que la viuda Liana tiene un interés, más que profesional, —es decir la venta de los libros o declarar el libro de su esposo, posible falso o verídico— hay una cuestión personal y lo logra con destreza. El autor pudo haber sido menos explícito en contar la relación erótica entre Corso y Liana Taifeller. Quizá es parte de la dinámica para la promoción de la obra El Club Dumas y más en una obra de misterio, y en este caso, policíaca.
Retomemos nuevamente el caso de los libros falsos o ediciones de un solo artista. La lógica nuestra puede referirnos que es tan sencillo el ejercicio de la piratería o de hacer documentos falsos, pero ya cuando aparecen los hermanos Ceniza quienes solucionan el conflicto con el otro lado de la moneda, se abren nuevas explicaciones latentes: es más costoso hacer una copia falsa de un libro de edición inexistente —empastado, grabados— que el libro original. Mientras está en la búsqueda de reconocer la edición de Alejandro Dumas, también se le inculca otra misión: la autenticidad de la obra Libro de las Nueve Puertas. En este caso, el juego de los grabados relacionados con el nombre del ilustrador que siendo una probabilidad falsa, servían para invocar al diablo, obra de carácter satánico. Hasta aquí, el narrador se vuelve omnisciente y se aleja, pero regresa para emitir juicios, incluso sentirse responsable en dar una aclaración, creyendo que pudiera ser algo tan imposible o no para creerse.
El narrador hace una alegoría y un viaje literario con el diablo, y dónde ha aparecido. Si comparamos tanto la obra literaria con el trabajo cinematográfico, dentro de la película se le da mayor énfasis, porque desde el principio Varo Borja enseña su biblioteca de tan distinguido personaje. En El Club Dumas aparece y las intertextualidades de cada una de las apariciones llevarán a Corso a los confines, bien que Irene Adler, siendo el nombre de la escritora conocida de novelas policiacas, ella lo seguirá y se personificará como un ángel guardián de características parecidas a un demonio. Esto quiere decirse las dos vertientes y la intertextualidad del misterio en ella.
El libro perteneciente a las Nueve Puertas tiene otro misterio: los grabados no son los mismos de cada coleccionista. Corso viaja para encontrarlos. Cosa curiosa: mueren al dar pistas nuevas. Esto es parte del trabajo literario del autor al poder abordar el misterio sin causar disgusto o antipatía. Esto se ve al final de la obra cuando Borja por fin obtiene todos los grabados y los conjuros los lleva a cabo. Se puede interpretar que Corso estando presente, hará lo posible para no lograr su objetivo. Cosa contraria. El juego con la numeración circuncide al lector con la lectura ordinaria empezando con el juego de la invocación, incluso puede llegar a ser verídico. No le preguntaremos a Arturo Pérez-Reverte si invocó al diablo para escribir el desenlace. Hubiera sido mejor el final con el verdadero club dumas. Existió y se mencionó en la novela: un grupo de personas de todo el mundo que se citaban en un solo día con una simple semejanza, y esa es el gusto por el escritor Dumas. Allí, el humor con que se presentan los interesados se muestran como personaje colectivo, en masa. Aparecen como si fueran personajes “sacados de los libros”. Es el punto intermedio entre la historia de Enrique Taifeller, en el caso del suicidio por su esposa promiscua. Quizá este pudo haber sido el verdadero y maravilloso final. El club conformado por intelectuales, fanáticos, señores y mujeres con doctorados o sin haber tenido una educación preliminar. Una parte de la historia contada unificada. Cosa en el final de la novela con la invocación satánica, que Corso ni quiso seguir el juego y se permitió escapar, sino antes escuchar con anticipación los gritos implicados durante el llamado satánico. Allí, la narración tiene una estrecha relación dinámica con el lector y ese juego consiste en ser partícipe de la invocación a partir de los elementos convocantes, como números que formaban el número nueve con sus nueve grabados hasta leer los conjuros. Engaña al lector creyendo que se puede llevar a cabo las indicaciones. Ni modo que Pérez-Reverte haya hecho alguno antes para escribir una novela.

2011-06-06T13:41:00.001-05:00

Análisis del poema “La calle destruida” de Pablo Neruda.

.
Al principio, Pablo Neruda puede ser reconocido con tan sólo elucidar su nombre, incluso su fotografía aparece en nuestra mente. Siempre que se quiere analizar la obra poética del autor, de inmediato aparece en paréntesis sus 20 poemas de amor y una canción desesperada. Sin embargo, pocos han logrado indagar en Residencia en la tierra debido a que casi nadie se atreve: es un trabajo más allá de lo sensitivo y artístico, como propuesta de vanguardia. Por los temas, por la manera de decir, y haberlo dicho, pero sobre todo esa parte sensible, incluso imaginaria (como especulan que tiene relación con el surrealismo), y en cierto momento la madurez del autor como poeta, ya que el tiempo de creación, conformación del libro y de concluirlo, fue un período de diez años (1925-1935), mismos autores como Huidobro o Vallejo tardan en consolidar sus obras literarias. Muchos autores consideran dividir su obra literaria, es decir Residencia en la tierra, en dos fases: la primera recoge poemas en 1925 a 1931, publicado después en 1933; y la segunda parte se conforma de poemas recopilados de 1931 a 1935. Como dice Giusseppi Bellini en su ensayo Viaje al corazón de Neruda, declara que no se debe admirar la novedad estilística “sino desde el punto de vista de la profundidad de la experiencia vivencial y de la orientación espiritual nerudiana”.
Entonces se encuentra una relación de autor y de lo que intenta expresar. Lo malo es que no interesa mucho su biografía, en este caso, y se retomará mucho más el análisis del poema, cosa que igualmente se implementarán acerca de su obra literaria. Y es que el autor ha sufrido una injusticia: la imagen de Neruda de poesía amorosa ha sido una barrera para poder identificar lo mencionado anteriormente. En el caso de la Residencia en la tierra, se demuestra a otro, inconforme con esas cosas que parecen ser suyas y al final tienen un enfoque tanatorio, algunos de sus poemas. En este caso, el poema que se presenta con sumo interés, es decir “La calle destruida”, tiene un reto doble: el enfoque comunicativo y también enfoque interpretativo.
Al principio, con el título predispone en tener un problema social marcado por la sociedad en crisis, dirán los socialistas: “La calle destruida” puede ser la que más circula y por lo tanto, es la piedra angular que representa la problemática en una cultura. Eso se puede ver a simple vista. ¿Y qué tal si es lo contrario? María M. Caballero Wangüerment llama la atención al pedir observarse algo: ¿por qué tanto encabalgamiento, por qué tanta conjunción, por qué versos largos y breves?, ¿tienen que ver con cuestiones emotivas?, ¿y si la calle no está destruida?
De inmediato, en el primer verso, se puede presenciar la apariencia de un tren (como metáfora). Ese tren que va yendo y sin detenerse su transcurrir: el tiempo. Es una metáfora que predice la velocidad, es decir, cómo pasa la memoria en un momento. Se superpone el tren como metáfora del tiempo por lo rápido de la memoria, y la memoria entenderla como un sin fin de imágenes que se van recolectando y produciendo metonimias: el tren convirtiéndose en una máquina, es decir un cuerpo. Se adquieren características físicas del humano pero con otras funciones como en los versos Por el hierro injuriado, por los ojos de yeso / pasa una lengua de años diferentes del tiempo […] /unas manos de piedra llenas de ira, es decir metonimias donde las cosas tienen otra significación. Son elementos logrados en el presente poema: poder abordar signos en las significaciones transfiguradas con otros significados.
Ahora bien, relacionar los sustantivos unificados con las conjunciones aceleran la lectura y nos relacionan que ambos tienen una cualidad que pueden llevarla a cabo, en un mismo nivel. También, los verbos (que siendo manipulados injustamente para la gramática) están enlazados por los sustantivos que efectúan distintas significaciones, inicialmente contrarias para el conocimiento del lector.
Las cosas se desgastan bajo su propio peso. Estas cosas se van destruyendo ante la inconformidad que puede haber en el tiempo. Se destruyen pero al igual se construyen, como si germinaran y descendieran, como si fueran un ciclo inconcluso. Son cosas que tienden a crecer y también se presentan derribadas cuando el tiempo, entendido como lo que es y era, las toca. Federico Schopf, en mutuo acuerdo con quien presenta este ensayo, declara que el autor puede atestiguar su inconformismo con su vida material, pero también su certeza. La seguridad que pronto descenderá y caerá en la muerte. El final de todo, incluso de lo que le rodea.
No se considerará realmente una calle destruida. No le da la gana destrozarla como se imagina. Aunque se sepa que está en ruinas, lo representa distinto: es la calle que se va destruyendo y al mismo tiempo se construye conforme se hace memoria. Se repite la memoria, nuevamente, para aclararlo. Y la memoria trata de justificar esas cosas dominadas por sí solas, sin consecuencia de la mano de los creadores de ellas. Las cosas realizadas sin ayuda (una suerte de metonimias de cambio de significación) pueden configurar dentro de la vanguardia del surrealismo. En este sentido, se considera debido a que cambian de significado los objetos involucrados, no el hecho como atestiguan los críticos en al sumisión “inconsciente” de realizar en el momento de la labor de creación. Se retomará en este caso la vanguardia del surrealismo como un proceso reconstructor a partir de un hecho concebible por la catarsis. Este proceso puede ser tangible en se debe también reflexionar, que si siendo parte del surrealismo debe haber cuestionas creadas por el subconsciente, cosa que aquí se ve, si tomamos en cuenta a Bellini: hay una labor de purificación.

-
-
-
Bibliografía:
-Caballero Wangüemert, María M. Una aplicación práctica de la estilística: Amado Alonso y Pablo Neruda [Internet]:

http://cvc.cervantes.es/literatura/cauce/pdf/cauce18-19/cauce18-19_16.pdf
(Consultado el día 19 de marzo de 2011)

-Giuseppe, Bellini. Viaje al corazón de Neruda [Internet]:
http://rua.ua.es/dspace/bitstream/10045/6062/1/ASN_01_03.pdf
(Consultado el 21 de marzo de 2011)

-Montes, Hugo. Residencia en la tierra. [Internet]:
http://www.neruda.uchile.cl/critica/hmontes1.htmlhttp://rua.ua.es/dspace/bitstream/10045/6062/1/ASN_01_03.pdf
(Consultado el 20 de marzo de 2011)

2011-06-03T17:41:00.002-05:00

Mario Benedetti y Conversa: análisis literario del cuento
-
Introducción
El presente trabajo hace reconocimiento de los elementos que conforman uno de los cuentos “Conversa” del autor uruguayo Mario Benedetti, y en este caso se abordará los personajes y el análisis de la conversación. Antes de comenzar con la lectura se debe haber leído el cuento con anticipación para poder dar seguimiento al análisis que siendo una iniciación, se debe considerar para la comprensión de su tratamiento.
-
I. El diálogo en la narrativa.
La conversación es una de las manifestaciones que ha logrado el humano por medio de la lengua, siendo una de las facultades y talento por excelencia que lo posee, diferenciándose de las demás especies. Hasta Ferdinand de Saussure lo contemplaba como “un producto social de la facultad del lenguaje y un conjunto de convenciones necesarias, adoptadas por el cuerpo social para permitir el ejercicio de esta facultad en los individuos”. Y lo mejor es que Benedetti quiso llevar a cabo la teoría del lingüista a partir de su cuento, contemplado en el libro Buzón de tiempo, denominado “Conversa”. ¿Dirá “conversa” como un imperativo y aplicada la oración a partir de la práctica, es decir en el cuento?, ¿o se dirige a la acción de una persona, de modo indicativo?
Si bien, el cuento empieza con una plática entre dos individuos que, teniendo menos de cinco minutos de conocerse, alcanzaron el reconocimiento de su intimidad y de pareja. Y lo más curioso del asunto: un narrador no participa. Pero por la ausencia del narrador no significa que el cuento esté vacío ante la descripción de los personajes, incluso la lectura se vuelve ágil, amena y la presencia de una secuencia a partir de turnos emisor-receptor cambiando el papel emisor a receptor sucesivamente. Este cuento es uno de los casos excepcionales de contar algo sin tener un agente o narrador omnisciente, suceden hechos, existe una secuencia lineal (esto es a partir de los turnos del diálogo en los personajes) y el final es abierto, desconociendo si la conversación sigue o se colapsa.
En el tipo de conversación inicia con la secuencia pregunta y respuesta, seguido de oraciones afirmativas manifestadas por el primer personaje, Alejandro Barquero (que se enunciará más adelante). Por medio de preguntas se ofrecen dos posibilidades: una respuesta o ausencia de ésta misma. Como segunda opción se puede lograr al evadir parcialmente la respuesta esperada por otra no posible, o evadirla en su totalidad. La intención de las preguntas es para recibir información, que en este caso, no siendo una información científica, tiene utilidad para el personaje que obtiene las respuestas de su interés.
En el cuento se demuestra, a pesar de la exageración e imposible el trato que puedan tener los personajes —es decir, para muchos críticos no creen posible entablar una conversación íntima con alguien quien se tiene poco conociendo como aparece en el cuento— surge la problemática que nunca se da por sentado una conversación: ni siquiera concluye. La conversación cambia conforme los temas que se tocan, y las temáticas dirigen a otras sin terminarse con alguna. En “Conversa”, el lector es cómplice del trato de los personajes y tiene conocimiento de lo que se trata, sin embargo si indaga posteriormente, sabrá únicamente que se trata de dos individuos hombre y mujer, pero no tendrá el conocimiento de lo que se hable, a menos que se le explique la conversación.
-
II. Temática y personajes.
Si bien, dadas las referencias acerca de la estructura de la narración, es posible dar una explicación a la temática que el autor recurre en la mayoría de sus narraciones. Guadalupe Carrillo en su ensayo Mario Benedetti: Montevideo, una estética urbana, demuestra que a partir de la ciudad suscita sus narraciones.

Basta leer su obra para darle la razón, no sólo porque la temática que emplea se refiera directamente a la ciudad, sino sobre todo porque el autor elabora una verdadera estética citadina, que se lleva a cabo mediante la sencillez del lenguaje, la factura conversacional, la elaboración de tropos –tanto en su obra en prosa como en la poesía –retomando la cotidianidad y los elementos prosaicos que la vida ofrece a cualquier habitante de una metrópoli. (Carrillo, 2005: 6)

-
El autor encontró por medio del lenguaje esa empatía de espacios tan comunes, personajes cotidianos que siendo parte de ese espacio tienen algo que los diferencia, y es convertirlos en personajes con características a partir de su prosa. En los cuentos de Benedetti catalogan dos espacios: privado y público o externo. El primero es en referencia a reducidos lugares, ya sea una casa o propiedad del personaje. En el segundo abarcan los lugares comunes de la ciudad. En el caso del cuento “Conversa” de inmediato los personajes, a partir de la conversación, representan el espacio en un café. El personaje masculino, Alejandro, tenía que retirarse, como pretexto, pero decidió acercarse con Estela quien recurría al café pero sin compañía. Las circunstancias de cada personaje de inmediato remiten a una característica de sus personalidades opuestas, sin tener conocimiento aún de su estado físico o psicológico.
Tratando ahora de los personajes se tomará el concepto de dualidad de contrastes, es decir, dos personajes con características opuestas. El primer contraste tiene que ver con la identidad, es decir, la masculinidad y la feminidad. Benedetti tomaba en cuenta la dualidad de sexos en algunos de sus cuentos, remitiendo también el tema urbano, y “Conversa” es uno de los casos. En un principio surge el prejuicio de denotar el comportamiento inofensivo de la fémina, pero luego el personaje Estela cambia el trato durante la conversación, inclusive abre las posibilidades de las preguntas propuestas por su emisor Alejandro Barquero.
Ahora bien, tratando de Alejandro Barquero se conoce su nombre por la información que otorga en el diálogo, incluso durante el cuento él es quien da a conocer su personalidad mental. Siendo un personaje accesible tiende a ser extrovertido comparado con el contraste de Estela, que conociendo apenas su nombre la interacción con el personaje Alejandro Barquero es indiferente, como menciona en la conversación “Vaya una a saber. No hace diez años que nos conocemos, sino cinco minutos”. Más adelante, sin imágenes artísticas del cuento sino por las preguntas emitidas del personaje masculino, se conoce el interés particular de Estela que a partir del análisis de los diálogos se mencionará.
-
III. Diálogos de los personajes: análisis
La frase inicial, es decir ìncipit como diálogo, comienza con un permiso para interrumpir, en este caso, la relación intrapersonal del personaje Estela por la compañía de Alejandro. “¿Perdón puedo sentarme aquí […]?” Indica, que de manera informal el personaje quiere interactuar con Estela, teniendo dos posibles respuestas y siendo probablemente la negación, Estela accede. Sin referirse el que el personaje Alejandro Barquero realiza la acción de tomar asiento, da por sentado la siguiente conversación que obtiene el permiso y tiene acceso ahora a una relación interpersonal. Se presenta Alejandro y Estela queda convencida de también presentarse. Sigue la conversación de Alejandro en darle la razón del por qué se acercó a platicar con Estela. Vuelve a ser convencida y abre un tema de conversación que al final no se da el seguimiento, y en este caso es la soledad que se convierte en el insomnio, como temática de la plática.
La segunda atención de Alejandro se trata del insomnio que no tiene fin de conversación y cambia con la pregunta “¿Acaso tengo aspecto de delincuente o de violador?” Estela tiende a cerrar las posibilidades de trato con su conversador, a lo que Alejandro emite la tercera atención al no poder cortejarla con la pregunta “¿Siempre estás así, a la defensiva?” En el apartado anterior se había mencionado que la conversación surge y da seguimiento a partir de las preguntas. Siguen más cuestionamientos hasta que el personaje Estela de manera implícita y a partir de sarcasmo pide que no sigan las preguntas, pero ella realiza el acto que negó.

—Si el interrogatorio va a continuar de esta guisa, reclamo la presencia de mi abogado.
— ¿De esta guisa? ¡Qué léxico! Me gusta que tengas sentido del humor.
—Y vos ¿qué haces?
—Traduzco
— ¿Del inglés?
—También del inglés. Pero sobre todo del francés y del italiano. Y además soy soltero en español.
— ¿Me hacés confidencias para que yo te haga las mías?
—No sabía que la soltería era una confidencia. Más bien creía que era un estado civil.
(Benedetti, 1999: 47)

-

Una vez más tenemos la secuencia de preguntas y el humor que presentan los personajes con las respuestas.
Y en la tercera parte del análisis de los discursos en los personajes es a partir de una pregunta se conoce la mitad de los intereses personales de Estela. Se conoce que el personaje Estela sigue en soltería, mismo su comportamiento es de acuerdo a sus respuestas. Existe una principal donde se presentan las circunstancias del por qué se encuentra en un lugar público. Al preguntarle Alejandro Barquero “¿Y esa cicatriz en la muñeca?” está indicando tres circunstancias: a) aunque no exista una descripción propia de la cicatriz, se tiene entendido su ubicación, b) la circunstancia remite a la inconformidad del personaje, c) la respuesta indica que su inconformidad es a partir del fracaso matrimonial, mismo que prefiere evadir, y la ausencia es la solución a su conflicto. Sin embargo, Estela sufre un cambio al final del cuento que es abierto a posibilidades de las que pide, asegurándose de no ofender al personaje Alejandro, mismo que espera su reacción:

—Entonces voy a hacerte una confesión que confío aprecies en toda su buena fe.
—Así será.
—Y en toda su inocencia
—Soy todo orejas.
—Quizá te
parezca extraño, pero tengo ganas de verte
desnudo.

(49)

-
Desde el principio se comentó que es imposible entablar una conversación como en el cuento —y es una virtud de la literatura de crear lo impalpable del humano—, conociéndose desde el primer momento hasta llegar a los confines del interés particular, ofrecerse información a partir de preguntas, compartir la intimidad de convertirse en cómplices sin llegar a conocerse para emitirse juicios como suelen atreverse en algunos casos.
“Conversa” indica, desde el título, una práctica social diaria y una de las cualidades de la lengua. Es la acción de cada uno de los personajes a partir de las secuencias del plática, como si se mencionara particularmente ella conversa, él conversa; la individualidad de los personajes interactuando su trato interpersonal, la unificación de dos elementos, dos significados opuestos, dos personajes teniendo en común la búsqueda de complementarse y se encuentran a partir del habla. La conversación que se produce tiene un carácter erótico implícito, hasta que alguno de los dos exalta su interés particular. Esos intereses conocidos y de preocupación universal los retomó Benedetti en su prosa, humana y cuidada, tan común como en los lugares donde se desarrollan circunstancias diariamente, la prosa sencilla y ágil para todo tipo de lector, incluyendo los críticos que han sugerido indagar en su análisis. Benedetti nos invita a tomar un café y entablar una conversación, que siendo una respuesta para muchos afortunada, misma es para la literatura dejar testimonio sin que ésta deje de dialogar, sin soltar la lengua ni su escritura.
-
-
Bibliografía:
-Benedetti, Mario (1999). Buzón de tiempo. México, D.F.: Alfaguara
-Carrillo, Guadalupe. “Mario Benedetti: Montevideo, una estética urbana”. Cuaderno de Cilha. No. 7/8 (2005-2006). [Internet]. Disponible en: http://bdigital.uncu.edu.ar/objetos_digitales/1109/carrillocilha78.pdf
-Rivera Colón, Amalia (2005). Análisis literario del cuento [Internet]. Disponible en: http://www1.uprh.edu/ccc/Espa%C3%B1ol/Analisis%20literario%20del%20cuento%20El%20narrador/ESPA_ALDC.pdf [Consulta 6 de mayo de 2011]
-Saussure, Ferdinand de (2008). Curso de lingüística general. México, D.F.: Fontana

2011-06-03T09:42:00.001-05:00

Quisiera escribir algo escatológico, y algo en relación con el personaje mitológico Dédalo, en relación con Minotauro.

2011-05-27T19:58:00.007-05:00

Denuncia:

Hoy tuve una práctica profesional: dar estrategias a los profesores de secundaria para una clase de literatura, y una de ellas era la Crítica y Análisis Literario. Los profesores accedieron al principio, pero al declararles que el cuento La Rana que quería ser una Rana auténtica de Monterroso no era una fábula y no hallaran en él valores o cuestiones de moral, los profesores dieron grito al cielo diciendo que necesitan valores para poder impartir sus clases. Lo más triste del asunto es que mi equipo de trabajo criticó, antes de analizar Instrucciones para dar cuerda a un reloj de Julio Cortázar, diciendo que no es para nivel secundaria. ¿Entonces por qué a los niños de 12 y 14 años les obligan a leer El Ingenioso Hidalgo don Quijote de la Mancha o Mio Cid, que teniendo un lenguaje complejo, es aceptado incluso para un análisis?, ¿no son los jóvenes, acaso, capaces de analizar únicamente un narrador para luego crear un cuento a partir de instrucciones, como ejercicio artístico?

Cuánto mal le hemos echo y destruido a la literatura a partir de una ideología moralizante no racionada, sino limitada a un sistema de apenas nulos o ceros.

La docencia no es lo mío.

Saludos.

2011-05-25T22:12:00.002-05:00

ELLA, LA SEGUNDA
_
Me gustó quitarle la camisa mientras ella me llenaba de besos. Era solamente una prometida falsa. Pero qué bien me enseñó.
La semana pasada había prometido ser soltero.
Pero alguien me dominó.
Era una serpiente sobre mis muslos.
Tan rápida. Ágil.
Los ojos tan claros en una inmensa tristeza. Ella lloraba con los ojos secos y a escondidas. No se daba cuenta cuando sollozaba. Era su estado natural. Y en esa noche se bajó la bragueta y prometió ser la segunda, la segunda vez. La energía se llenaba sobre sus brazos, su cuello recto y blanco, su cabello relampagueado. A veces esos ojos me recorrían y me decían a dónde llegar.
Tenía miedo que se apoderara algo mío. Después ya no.
Y jugaba como niña, rabiosa. De esa boca tan pequeña servía para atraparme. Dijo que era la segunda.
El segundo en su vida.
Cuando la conocí tenía un Benito en medio de sus dos pechitos. Era su protector. No me podía acercar por el aura que a veces me detenía. Como si fuera un experto. Ni siquiera había besado a alguien.
De la nada apareció su olor.
Dice que huele a la gente. Cómo he de oler. Expiro un bello olor, declara. Si supiera que antes tuve los tantos olores del vino, de los perros que me mordieron o de esas cosas que me causaban náuseas. Las veces en que el agua se vengó y me arrojó todos los desechos. Como si no supiera la enfermedad que me provocaba convulsiones. Que me encerraron en una habitación. Que vi cómo un alacrán me recorría el cuerpo. Cómo me inyectó. Cómo se apareció su aguijón en medio de los ojos. Cómo cruzó y se escondió en mi ombligo.
Pero ella no sabe.
Ella también es la segunda.
Y eso nos volvía a ilusionar.

2011-05-24T21:29:00.002-05:00

Qué triste saber que yo conociendo montes y tú apenas un río. No sabes de un abrazo. No sabes de la teoría del falo ni del control de masas. No sabes lo que es un gatekeeper, ni el cómo tomar la mano. Lástima que apenas tienes una moral, y yo la he perdido. Lástima que yo te platico mi vida sin tener que caminar con los árboles o corretear a la muerte cuando apenas vas conociendo el arte de la litografía y el despertar de la luz. Lástima que he vivido tanto y tú ni una cuarta parte encerrado en una fosa común dos serpientes con aula de acero. Qué mal que siendo yo apenas de 12 hechos y tú 32 mapas no pueda acercarme: no he conocido tu pie y siento que es tan cercano como para no tocarlo.

A quien le toque.

2011-05-10T09:06:00.002-05:00

A pie
Lo siento, pero tengo ganas de mirarte.
Subes los escalones con gracia
y te los llevas en cada paso.

Si supieras las ganas que tengo
dibujarte o no dibujarte
verte no verte
todos pisamos.
Todos contenemos algo.
No dejo de mirarte
hay algo tan lejano
como si tuvieras
una estrella
sobre tu espalda
señalándome

y es que te dibujo
no te dibujo
entiendes lo que quiero decir
subiendo los escalones con gracia
llevándotelos
tanto te observo
sin que te des cuenta

no puedo contenerme
y algunas ocasiones
te veo bailar conmigo
sobre el volcán
haciéndote un volcán
eligiéndome

sabes que te espero
subiendo los escalones
llevándotelos
en un volcán dibujado
mientras
me doy cuenta de que
digo
lo siento
porque
apenas conozco tu pie
y quiero tocarlo.

NOTICIAS

2011-05-07T13:05:00.002-05:00

Por fin
Brincos de felicidades. Como regalo de mi casi cumpleaños :)

Dedos

2011-05-06T08:09:00.001-05:00

Por si no conocían mis manos, aquí están. Imagínense ahora que uso una joya del diseño El señor de los anillos, y con una cortada extraña en uno de los dedos. Saludos. Diana Ferreyra.

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-04-17T16:50:00.002-05:00

Pérez-Reverte, Arturo.(1999) Territorio comanche. Alfaguara: México.115 pp.

Pero el horror es tan simple como la mirada de un niño, o el vacío en la expresión de un soldado al que van a fusilar. O los ojos de un perro abandonado y solo que te sigue cojeando entre las ruinas, con la pata rota de un balazo, y al que dejas atrás caminando de prisa, avergonzado, porque no tienes valor para pegarle un tiro.

Arturo-Pérez Reverte

NOTICIAS

2011-04-16T14:24:00.006-05:00

¡¡Dos noticias!! Número 1: Aquí se presenta a los ganadores del I Concurso Literario "Marihuana en 100 y 1 palabras" . deberían ver a la número 70 :P . . : . Número 2: Salieron dos poemas míos en revista Trifulca. Agradezco a Arturo Gómez, Guillermo Arroyo, Inés Estrada, Itzcoatl Jacinto, Manuel de J. Jiménez, Oswaldo Casasola, Thalia S. García y Yaxkin Melchy. estoy emocionada :)

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-03-27T11:57:00.002-06:00

Las manos, los pies y el vientre

Hartos de envidia les dijeron los pies y las manos al vientre:

—Tú eres el único que goza el beneficio de nuestros trabajos y fatigas, y no haces más que recibir nuestras ganancias sin entregar de tu parte asistencia alguna; así que debes ahora hallar oficio o tarea de la cual vivas, o bien muérte de hambre.

Así, el vientre fue abandonado, las manos no tomaron el alimento y los pies no anduvieron para procurarlo. Entonces, privado de nutrientes, el vientre perdió su calor, su tono y se debilitó. Con ello, los demás miembros también enflaquecieron y perdieron el vigor, y al poco tiempo le vino la oscura muerte.

"Al igual que en el cuerpo del hombre, la sociedad requiere que sus miembros se presten asistencia recíproca, porque nadie se abastece a sí mismo".

Así, nació el funcionalismo (Chiste)

Esopo (2007). Fábulas. GRADIFCO: Argentina. pp. 94

LIBRITO, LIBRITO!!

2011-03-19T12:25:00.002-06:00

Nuevo librito:
Desconócela (¡Por fin!)
Precios:

$35 (moneda mexicana)
oferta el 22 de marzo $30

Prólogo: Pé de J. Pauner (mi padrino literario)

Ilustraciones: Julián Hernández León

... Estoy emocionada :D

2011-03-16T19:55:00.003-06:00

Para los que están en Jalisco. Saludos ^^

2011-03-16T19:31:00.001-06:00

Hoy los alumnos se fueron, antes que diera la clase. Se fueron porque no tuvieron las primeras sesiones, así que también me perjudicó. Un conocido dijo que se sintió triste porque me vio emocionada preparando el material (Los vecinos Jacques, de Émile Zola), sin embargo, esto es un aprendizaje más: todo puede cambiar.

Saludos.

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-03-11T22:47:00.002-06:00

Una mañana, hacia las 10 sonó el teléfono.

— ¿Señor Chinaski?

Reconocí la voz y empecé a acariciarme los cojones.

—Ummmmmh —dije—.

Era la señorita Graves, aquella perra.

—¿Estaba usted dormido?

—Sí, sí, señorita Graves, pero siga. Está bien. Está bien.

—Bueno, su asunto ha quedado aclarado.

—Ummmh, ummmh.

—Así que se lo hemos notificado al departamento de esquemas.

—Ummhmmh.

—Tiene usted que hacer un CP1 de aquí a dos semanas.

—¿Qué? Eh, espere un momento...

—Eso es todo, señor Chisnaski. Buenos días.

Colgó.

(123)

Bukowski, Charles (2007) El cartero. 17ª edición. México: Anagrama. 192 pp.

2011-03-10T07:27:00.002-06:00

Ayer di mi primera clase en una preparatoria, en la asignatura "Literatura Universal II". La lectura del cuento fue La Loba, de Giovanni Verga. Saludos. Seguiré dando clases.

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-03-07T21:06:00.002-06:00

HECES
Esta tarde llueve, como nunca;
y no tengo ganas de vivir, corazón.

Esta tarde es dulce. Por qué no ha de ser?
Viste de gracia y pena; viste de mujer.

Esta tarde en Lima llueve.
Y yo recuerdo las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola,
más fuerte que su "No seas así!"

Mis violentas flores negras;
y la bárbara y enorme pedrada;
y el trecho glacial.
Y pondrá el silencio de su dignidad
con óleos quemantes el punto final.

Por eso esta tarde, como nunca,
voy con este búho, con este corazón.

Y otras pasan; y viéndome tan triste,
toman un poquito de ti
en la abrupta arruga de mi hondo dolor.

Esta tarde llueve, llueve mucho.
¡Y no tengo ganas de vivir, corazón!

Vallejo, César (2009) Los heraldos negros. México: Tomo. pp. 193

2011-02-27T19:24:00.000-06:00

El café tomado con un sereno amante.

Allí estaba. En la otra mesa, tomando café doble cortado, y unas galletas europeas. Teníamos algo en común: ser zurdos con la taza. Una soga, en su yugular, atorada con la manzana de la discordia. Ojos flamantes y vacíos, que al verme, se llenaban con un casi apagado destello. Ambos lo sabíamos. Éramos unos amantes invariantes con la intención de amarse mutuamente.
Y fue una tortura asimilarlo que jamás se acercaría. Hice un truco. Me levanté del lugar, y dirigí mi vista hacia un destino. Sabía que era un amante sereno porque no se movió a buscarme.

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-02-25T21:22:00.002-06:00

Huidobro, Vicente (2006) Altazor. México, D.F.: axial pp 86

(...)

Habitante de tu destino

Pegado a tu camino como roca

Viene la hora del sortilegio resignado

Abre la mano de tu espíritu

El magnético dedo

En donde el anillo de la serenidad adolescente

Se posará cantando como el canario pródigo

Largos años ausente

Silencio

...Se oye el pulso del mundo

...como nunca pálido

La tierra acaba de alumbrar un árbol

Vicente Huidobro

2011-02-22T21:06:00.001-06:00

Imágenes que engañan
Toco tu boca y meto mi lengua cuando el jazz se enciende.
Distorsiones. Altisonantes.
No recordamos las blasfemias.
Quizá tus manos sobre mi cintura
o mis manos sobre tus hombros.
La boca encendida y los dientes moviéndose con el ritmo.
Los labios cerca del paladar. Enero muerto.
Nos besamos sin saber si nos amamos
o nos refugiamos en memoria. Huimos del tiempo.
Mucha gente cambia el jazz por el tango.
Enmudece la música. La boca diciendo que el amor
no lo hacemos sino se crea
no lo sabemos lo gozamos.
Las bocas diciéndose algo en
silencio. Los ojos cerrados
mirándose sobre los
sillones.
Cerramos las bocas. Te moldeo sobre yeso curtido
y te imagino y te alejas poco a poco.
Abro los ojos
y nuevamente
tu sombra diciéndome que desde noviembre
ya no estás conmigo.

A Julián, en eterno agradecimiento :)

2011-02-18T14:04:00.002-06:00

Tengo el Pelo corto y un Libro qué leer.... Sigo sin prisa.

2011-02-15T10:08:00.000-06:00

Pareciera que fuera mentira.
Palideces
y volteas
a mirarme
con esas pestañas quemadas.
Sabías que cuento el
número de masa
que contiene tus fluidos.
La sangre no es nada
cuando nieva
en países donde se matan.
Quiero que sangres:
yo nunca me he visto de rojo.

del poemario Leerás mi cadáver

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-02-11T14:43:00.002-06:00

Estoy soñando que escribo este relato. Las imágenes se suceden y giran a mi alrededor en un torbellino vertiginoso. Me veo escribiendo en el cuaderno como si estuviera encerrado en un paréntesis dentro del sueño, en el centro inmóvil de un vórtice de figuras que me son a la vez familiares y desconocidas, que emergen de la niebla, se manifiestan un instante, circulan, hablan, gesticulan, luego se quedan quietas como fotografías, antes de perderse en el abismo de la noche, abrumadas por la avalancha del olvido y sumirse en la quietud inquietante de las aguas del lago.

Salvador Elizondo

Elizondo, Salvador (2008) Elsinore: un cuaderno. México: FCE. pp. 60

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-02-10T13:14:00.004-06:00

EMPAREDADOS

Este espacio reducido se extiende ante estos ojos ciegos. En este espacio húmedo abro las garras y estiro las falanges. No hay fronteras. Todo es silencio. Se puede escuchar el trago de saliva del otro, cascada en el fondo del estómago. Nos habita una gran cuenca, y ellos, ojos apagados, nuevamente sordos a la luz, sigilosos en un compás de espera, se arquean en silencio y vibran los pellejos.
Desde aquella noche detenida enmudecí y mi cuerpo se untó en el muro. La humedad era propicia. Nadaba en el líquido de la respiración. Ya no era más que opaca sustancia que ronroneaba en el sueño de un rincón jamás habitado hasta hoy.
Soy el gato. Ella, con un hachazo en la cabeza, ahí, adentro, escucha del otro lado del muro la voz triunfal de su marido después de emparedarnos. Desde la primera palada se hizo noche, y el sueño, eterno.

Del cuento El gato negro de Edgar Allan Poe

"Extracto del espejo es un homenaje a los cuentos y a los escritores que me gustan y me han marcado, son cuentos que jalan hebras de otros cuentos" Karla Sandomingo Vizcaíno

SANDOMINGO Vizcaíno, Karla (2009) Extracto del Espejo. Colección Premio Nacional de Cuento Juan José Arreola. Guadalajara, Jalisco: Editorial Universitaria. pp 122

2011-02-09T18:44:00.002-06:00

A LA SÉPTIMA SALIÓ

_
Estaba seguro que la dejé encerrada en casa. No podía irse a otro lugar. Durante media hora salí a buscarla, pero jamás la hallé ni nadie la había visto. Dónde estará ahora. Pensaba mientras me mordía las uñas como suelen hacerlo los hombres desesperados. Dónde estará ahora. Se preguntaba Adrián que había ido a comprar comida. Estás seguro que se quedó en casa, Dónde más pudo haberse ido, Tienes razón, Veamos, y abrimos la casa. Nuestra casa tiene siete puertas en total. Cada puerta tiene una llave, debido a que se nos han intentado meter serpientes y ladrones. En el primer cuarto no estaba. En el segundo tampoco. Esta loca qué se cree, mientras preguntaba, Supongo que la loca, al estar tan encerrada, no supo por dónde salirse, Tú crees, Sí. Un loco no puede quedarse en casa solo. A lo mejor y sufre de claustrofobia: quién sabe por qué lo he pensado desde hace unos meses.

/***/

Abrí la segunda puerta. No estaba. Dejó las cosas como los había visto por última vez. Ni siquiera tocó el cuadro que tanto recuerda a su madre, o el piano, o el bajo eléctrico que le conseguí con esfuerzo y que para colmo se le desarmó en dos prácticas; no estaba siquiera su bastidor para comenzar otra bufanda y extenderse por los siglos de los siglos. No. Tampoco estaba su reloj. Todo estaba como lo dejé. Creí que se pondría a hacer una actividad.

/***/

Tercera puerta y ningún sonido apareció. Supongo que en la siguiente habitación estaría. Nada. Olía a pan recién horneado del que hace la vecina. No había rastros de haberse asomado a espiarla, para después arrebatarle un pan con cierta gracia.

/***/

Pero dónde estará. No se la haya robado uno de esos hombres malditos que se hacen pasar por señores de soltura y situación económica exhausta. No. No creo, ella no se va con cualquiera, por algo está conmigo, no, reflexioné nuevamente. La anciana estuvo ayudándome pacientemente, y escuchaba esos discursos que suelo decir cuando me desespero y luego falo portugêis quando tenho miédo, e me sinto estrangeiro dela… se me sale el lado brasileiro, cum os olhos secos e a boca fría, sin saliva, lívros ou setimánas, de quinta-feira hasta segunda-feria del día siguiente. Seguimos buscando a mi morena loca por la casa. En cada habitación nos asomábamos y encontrábamos, o la Biblia, o fotografías del Río de Janeiro, o algo parecido con la poesía satírica portuguesa. Discos viejos de los años setenta, bolígrafos secos. Pareciera que ella estaba tranquila… por fin tranquila. En cuanto la encuentre la felicitaré, Por qué, Porque demuestra que se ha portado muy bien.
Y hasta arriba subimos para buscarla. En la azotea, requemada durante horas pudimos encontrarla, sobre todo con la lengua afuera por el calor. Mira nomás que aquí estabas, Sím, tive que chegar a mihna casa, A su qué, preguntó la anciana, A minha casa, respondía inocentemente, Ah, lo que pasa es que cree que esta casa, donde vivimos, son dos lugares distintos, Y por qué lleva esa ropa… tan vieja, como de otra época, Porque cree que vive en otro lado, y también en otra época, al mismo tiempo que en mi época, ya me acostumbré que llevara ropa de los años setentas de su madre, y creyera que estuviera aún en ese tiempo cuando florecía la industria y la música progresiva…

/***/

Te gustaría escuchar nuevamente a Led Zeppelin, Sí, cariño. Ayer acabo de comprar el disco que sacó en este año, recientemente del 1976.

Si es del gusto, lo meteré a concurso este cuento :)

opinen si vale o no la pena

¡Saludos!

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-02-09T12:45:00.002-06:00

"En el gran bosque ha nacido un elefantito. Se llama Babar. Su mamá lo quiere mucho. Para que se duerma lo mece con su trompa cantándole muy bajo [...] Babar se pasea muy feliz sobre la espalda de su mamá, cuando un antipático cazador, escondido detrás de un matorral, les dispara. El cazador ha matado a su mamá. El mono se esconde, los pájaros echan a volar y Babar llora. El cazador corre para atrapar al pobrecito Babar.

Babar se escapa porque tiene miedo del cazador. Al cabo de varios días, muy cansaso, llega cerca de una ciudad." Jean de Brunhoff

Brunhoff, Jean de (2006). Historia de Babar el elefantito. México: Alfaguara Infantil. 50 pp.

2011-02-06T22:19:00.002-06:00

Para ser un ojo:
se debe llorar
sin haber cortado cebolla
ni hacerlo mientras
se sufre de flatulencias
en el excusado

correr sin haber
parpadeado
-ni haber declarado
que el policía
es un hijueputa
por haber puesto
el aire acondicionado
en el tranvía-

y ofrecer de la mirada
colores
sin
chisporrotearse
o daltonismo
porque la verdad
está al cerrarlo
otra vez.

2011-02-06T22:09:00.002-06:00

Estos Días en Silencio pensando. Estos Días siendo otra Persona. Quizá algo más, un Eslabón (escrito en bé grande). Sueño. Revivo en otro que tiene mi Piel pútrida, porque de la Vida no puede robarse otra más. El Sueño comulgado sobre dos Especies y la Velocidad construye el Vacío, el verdadero Vacío.

Y es que estás perdiendo el Control.

Lo sé. Te sigo pensando en Silencio porque no podrás escucharme en Tierra adentro.

2011-02-03T19:58:00.000-06:00

Litografía
Cuando me veo en el espejo
espejo tiene una huella digital
digital es lo que esconden los hombres para doblar las campanas
campanas me dicen los filósofos sin conocer la ontología
ontología tiene un itinerario
itinerario se va cosiendo sobre mi espalda
mi espalda quiere salir de la casa
la casa no tiene ventanas ni puertas
puertas abiertas de par en par dejando caminos
caminos siguen en mi piel
piel tiende a morirse por no recorrer lo antiguo
lo antiguo está borrado en mi mente.
(canción)
la Lápida seca // los Cuadros tejidos en la Pared // Nombres bordeando mis dedos // Nombres ajenos // no los conozco // Unos sellan sus Ecos // otros dejan morir sus Voces // las Moscas zumban // mueren // Granos de Arroz en Calles (porque no saben dónde llegar) // Mapas // qué son los Mapas // los Tatuajes que desembocan en Mar frío // los que marcan mi Destino.
Muchos quieren
marcar sus zapatos
en cuerpos que no les pertenecen.

Los fantasmas me persiguen.

2011-02-02T18:37:00.002-06:00

Acabo de conocer el cómic Sam & Twitch (para adultos). Si tienen oportunidad, conózcanlo

¡Saludos!

2011-02-02T18:35:00.002-06:00

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-01-31T13:23:00.001-06:00

"No escribo para una minoría selecta que no me importa, ni para ese adulado ente platónico cuyo apodo es la Masa. Descreo de ambas abstracciones, caras al demagogo.

Escribo para mí, para los amigos y para atenuar el tiempo"

Jorge Luis Borges

LIBRO DE LA SEMANA

2011-01-30T16:11:00.002-06:00

"No te preocupes. Hasta ahora has escrito y seguirças escribiendo. Lo único que tienes que hacer es escribir una frase verídica. Escribe una frase verídica como sepas" Ernest Hemingway

Hemingway, Ernest (1987) París era una fiesta. México: Obras del siglo Veinte

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-01-30T16:04:00.002-06:00

"Y eso es el silencio del desierto. El silencio más puro del planeta, el más adecuado para que cada uno de vosotros encuentre su alma, el más propicio para oír a Dios, para escuchar la voz del Padre Eterno (...) Cuando nosotros los creyentes hablamos con Dios, se dice que estamos rezando, pero cuando Dios nos habla, entonces somos unos pobres locos esquizofrénicos". Hernán Rivera Letelier

Rivera Letelier, Hernán (2010) El arte de la resurrección. México: Alfaguara. pp. 254.

EL LIBRO DE LA SEMANA

2011-01-30T15:59:00.002-06:00

"No se le había ocurrido pensar hasta entonces que la literatura fuera el mejor juguete que se había inventado para burlarse de la gente"

Gabriel García Márquez.

García Márquez, Gabriel (2008) Cien años de soledad. México: Alfaguara.

2011-01-29T18:13:00.001-06:00

Nadie se acuerda
de las promesas.
Nos encanta
cortar cabezas
en vez de plantar raíces
llamadas palabras
nadie se acuerda
de eso que era un beso
o un pezón
donde se creaba
el Universo
una y otra vez
mientras el pezón
quedaba en silencio
esperando
a ser madre otra vez
de algo que jamás
terminará.
Nadie se acuerda.
Yo de ella a veces.

Tigersharks

2011-01-27T21:49:00.002-06:00

De la empresa "The Cartoon Strips".

2011-01-26T21:49:00.004-06:00

Pues bien, ayer me dio una mención del premio Stylish Blogger Award Mimarzgz, y estoy contenta que le haya gustado El Espiral Ciego para dicho premio. Ahora me toca dar el premio a los que considero apropiado, sino antes decir 7 secretos dentro de las reglas del premio:

1. Siempre pensé de niña que era hombre porque mi mamá me peinaba de "honguito", al estilo Paul McCartney.

2. No me gusta la papaya (peor purgante no puede haber) ni la poesía ni la imagen ni el ensayo de Octavio Paz.

3. Calzo del 2 y medio, 3 en el tenis y 1 y medio en el tacón.

4. Tengo miedo a los insectos ¡y me persiguen!

5. Mi sueño erótico, sino-persecutivo y deseado es casarme con un hombre mayor que yo (doctor) que empieza con M y termina con A: su nombre tiene más de 8 sílabas :)

6. Me gustaría publicar un libro con el que pueda compartir, de interés mundial, hacerles reír y llorar (escribirlo me hace falta).

7. Me gustan las caricaturas de los 80's y 90's; de hecho quiero el libro Babar.

Ahora sigo con los nominados:

1. Susana Arroyo-Furphy

2. Yaxkin Melchy

3. Cristian Marcelo Sánchez

4. Oscar David López

5. Dr. Victor von Niebla

6. Julián Negromanti

7. Alejandro Schmitd

8. Mónica Álvarez Lama

9. Ichokozak

10. Carlos Gargallo

11. Azpeitia

12. José Agustín Solórzano

Y a Mimarzgz quien me dominó, lo malo es que no puede recibir doble premio, pero te lo otorgo a ti quien estoy muy agradecida, y también a quienes les di la nominación. Grandiosas personas que hacen lo posible por mí

Saludos y gracias :)

PD. Los nominados tienen los blogspot que considero merecedores del premio :)

2011-01-23T18:59:00.004-06:00

MITOLOGÍA, CIENCIA Y RELIGIÓN EN Exóticas DE MANUEL GONZÁLEZ PRADA

Introducción:
Actualmente se dicen de varios autores pero se cuentan con menos de los que la historia ha sentenciado al olvido. Uno de los autores que se menciona en este trabajo es Manuel González Prada, quien ahora está en exilio de escritores, y que curiosamente también mientras en vida sufrió persecuciones por llevar a cabo sus ideales y su política, cosa que a muchos no les pudo ser favorable. Es de los autores que no pueden soslayarse aunque pase el tiempo y cambie la concepción de ver el mundo.
El presente trabajo tiene como intención demostrar al autor como uno de los principales que iniciaron a priori del modernismo, además de abordar los tópicos que González Prada presenta en su obra poética Exóticas, con poemas tan bellamente logrados y causado el gusto por los lectores antes y después de su muerte. Estos tópicos se vieron anteriormente en preocupación de abordarlos por el simple hecho de haber sido la atención del autor para tomarlos, y me refiero a la mitología y la ciencia.
Se leyó la obra completa para poder averiguar algunos de los elementos que se presentan aquí; sin embargo se ejemplificaron con pocos poemas para justificar el comentario, y mismo que será explicado en algunos de los preceptos donde se ponen a través de incisos.

Acerca del Autor:

¿Y se sabe realmente quién fue Manuel González Prada? Muchos de los críticos lo han dividido en dos personas: político y creador. No lo han catalogado bajo una misma identidad, salvo los especialistas en la sociocrítica. ¿Pero qué decir de peruano dedicado a la denuncia a favor del indigenismo? ¿Qué decir de un interesado por el arte, mismo que explotó siendo un adelantado de su tiempo?
Pudiéramos considerar su biografía para concentrarnos en su trabajo como autor y social. Si bien, como antecedente de tener un padre liberal y haya sido exiliado junto con su familia a Chile, también su rebeldía, si es que se cataloga por su ideología, la demostró en cada paso de su vida. Estando en un seminario religioso, demostró comportamiento opuesto a lo que debía hacer, mismo que después estaría en algunas de sus actitudes.
Chile declaró la guerra a Perú e inició la Guerra del Pacífico, misma que fue derrotada, y en donde González Prada participó en defensa, cosa que al final abandonó por medio de un retiro: durante un lapso extenso decidió quedarse en casa a escribir y leer, es decir, como lo aprendió en el seminario. Luego de su retiro, regresa con las ideas antichilenas y conciencia nacionalista, y en contra de los controles institutitos como en este caso, el clero, ejército e intelectuales para esa época conformes con lo que acontecía. Muchos de los investigadores y críticos consideran que para entonces había en la obra de González Prada mayor madurez, y un trabajo rico, y no en vano muchas cosas ocurridas pudieron ser fuente de inspiración.
¿Y qué decir de ese viaje que hizo a Europa como experiencia en 1891? Se establece en París, obtiene ideas socialistas y anarquistas como de Bakunin y Kropotkin. Tres años más tarde publicaría uno de sus libros de ensayos Pájinas libres, que no tardó en ser un escándalo y censurarse por muchos de los controles que se mencionaron anteriormente.
Y más podemos comentar acerca de la vida de González Prada pero nos detendremos en que siempre hizo lo posible para que su ideología se llevara a cabo, sobre todo en la cuestión política que en más de una ocasión hizo un movimiento a favor de los obreros y en contra de la Iglesia por medio de publicaciones eventuales de poco lapso.

Hay un sentido apocalíptico en el arte, el pensamiento y la acción de González Prada, un sentimiento del "fin de los tiempos" que lo impulsa a creer que era justo el momento para forjar una nueva realidad humana y social sobre las cenizas de las ideas y organizaciones del presente. Ser un opositor radical a la autoridad burguesa no le bastaba; ni siquiera el socialismo le parecía suficientemente eficaz como instrumento para acabar con el viejo régimen de cosas, pues en el fondo era "opresor y reglamentario" ("Socialismo y anarquía").
Era un libertario absoluto, enemigo de Dios, la Iglesia, el ejército, el
poder político y del concepto mismo de patria. Era el paradigma del
voluntarismo revolucionario, inconmovible en su fe de que la acción directa, inspirada por el pensamiento libre y científico, era el motor de los grandes cambios históricos.
Hoy lo llamaríamos, sin vacilar, un extremista. (Oviedo,
2001:76)

Y esto es solamente un poco de la biografía del autor mismo que pudimos comentar gracias al autor Luis Oviedo, quien nos da un enfoque político y literato del González Prada, mismo que también siendo un moralista —y decimos moralista en la situación de crítico, no el que esté dentro de una institución—, siendo un genio de los que no se tienen que evadir ni permitir su extinción.

Exóticas:
El libro de poesía fue publicado en 1891 y rompió con algunos parámetros de la métrica y rima, adjudicando el concepto de Polirritmo, un diagrama donde marca dónde está la rima y que esa rima tiene sílabas que acentúan mucho más la pronunciación. El libro está dividido en tres partes: Prelusión, donde indagamos en un lugar “artístico” (que más delante de comentará), Primera parte y Segunda Parte. En las dos partes se mezcla la ideología tanto la divina como la científica, en perspectivas yuxtapuestas o separadas.

Mitología y divinidad:
Aclaremos la divinidad: no tiene que verse relacionada con la religiosidad, es solamente una creencia espiritual y sagrada, pero no se refiere a una sola religión, occidental u oriental, solamente en los testimonios. Los testimonios son las que están conservadas en la escritura sobre todo, o en la oralidad que se ha transmitido a través del tiempo. Testimonios como algunos pasajes de La Biblia intercalando a la vez textos literarios, como el caso de Moliére, Homero y personajes de literatura reconocidos universalmente. Concedemos que la realización de ambos, es decir divinidad y mitología es una concepción romántica que vivió en algunos años González Prada, e influencias europeas que le inquietaron, porque si analizamos el enfoque, es únicamente del viejo mundo.
Si bien, Manuel González Prada lo encasillan en el pre-modernismo, mismo lo ha demostrado con los tópicos que manejó en su obra poética, Exóticas. Uno de los temas que se desenvolvía en el modernismo era la mitología. Sin embargo, hay otro importante que él trabaja: ciencia. La ciencia como elemento, se hizo parte de la literatura. Una suerte de contrastes que al final de cuenta se hacen uno solo. El elemento divino, y ciencia. Lo salvaje con lo científico. Claro, no es únicamente el tema dentro del libro de poesía, sino simplemente es uno de los que se estudiarán a continuación. Ahora bien, esa mitología y divinidad la veremos con las siguientes cualidades: a) Origen y paganismo, b) Intertextos, c) La mujer tomando el rol de divinidad y que concede deseos, mismos que ejemplificaremos en algunos poemas.

a) origen y paganismo.

El primer poema de Prelusión aparece Venus Citerea saliendo del mar, luego de dirigirse a un lugar donde todos estarán presentes, incluso hasta los filósofos y poetas de la época / Aún cruza el mar la Venus Citerea / aún clava Amor su victorioso dardo en los fragantes pétalos del lirio/. En el canto hacia la Tierra y Cielos, Venus desciende desde el mar, y camina a donde estarán los dioses olimpianos. ¿A dónde van? Hacia Hélade, un sustantivo locativo donde se practicaban las artes. En este caso, como cuestión mitológica se personificó:

Hélade hermosa, naces a la vida
como imposible sueño realizado;
flor de la Tierra, meces tu corola
al soplo del azul Mediterráneo
y la fragancia envías de tu seno
hasta el remoto alberque del Sicambro. (González, 1911: 12)

Y termina el poema cerrando con una pregunta: conceptualizando el arte como una cuestión divina, ¿también será digno de lo no divino? Y eso podemos seguir viendo: la superioridad de los dioses sobre los mundanos, que, misma acción que haga en desobediencia, misma que el hombre será condenado, tal como lo presenta en el poema La estatua, con el personaje de Moliére “Tartufo” personaje que recibe en Exóticas la consecuencia de esos actos hipócritas que realizó durante la obra teatro, y el poema igualmente muestra esa consecuencia ante la furia divina.

Salvo Tartufo, que llora
la corrupción de los tiempos,
y, con la mano en los ojos
mira a través de los dedos.
(15)

b) Intertextos.

González Prada tiene poemas titulados Cuartetos persas donde desarrolla distintos temas, pero la que nos interesa se halla en el primero. Una respuesta a todos los Cantar de Cantares que se presentan en La Biblia, la percepción de uno de los amantes: la metáfora /enrédame en sus rizos, perfúmame con ellos /.Que brinden, tras la malla del oro ensortijado/, y el juego de adverbios (“nada”) que se desencadenan al final de cada verso del tercer cuarteto, culminando con la aparición del elemento de locura. En el poema Bíblica, en post del poema demostrando un pasaje dedicado a Salomón desarrollando un intertexto, en la cual demuestra esa pasión no correspondida entre Salomón y Sulamita, y el poeta lírico sí pudo:

Sé que te embriagan de placeres;
mas si la bella Sulamita
arde en mis brazos y palpita
¿Qué me importan tus mil mujeres?
(González, 1911: 13)

c) La mujer tomando el rol de divinidad.

Si bien, muchos de los elementos podemos tomarlos como metáforas, existe en la obra una fijación femenina santificándola o elevándola con poderes superiores a los de los mundanos. Como en el caso de Villanela, en donde la situación inicial nos muestra una exaltación a la belleza fémina asemejándola con Diana, diosa de la fertilidad y representada como la cazadora (no en vano se hace llamar “la del día”), y lo refuerza con el estribillo ¿A dónde vas tan hermosa?

d) La cientificidad:

Antes de empezar el comentario relacionado, debemos entender que la ciencia se diferencia de la creencia de seres superiores es que la ciencia es propia, suya de sí, mismo que el hombre puede llegar a tener soluciones sin tener que recurrir a los dioses para obtener una necesidad, ni tampoco tienen que alimentar esos dioses para que puedan seguir viviendo, porque si algunos consideran que los dioses existen a partir de la fe que propician los creyentes, mismos que deben responder. No son esclavos, sino simplemente los que ayudan a los creyentes. Tampoco consideremos que la ciencia sea sinónimo de magia. No por el hecho de que en ambos el hombre puede sostenerse para vivir sean considerados por la misma rama. Como lo dijo alguna vez Malinoswki, en su libro Magia, ciencia y religión que la diferencia entre ciencia y magia es que en la primera “hubo un proceso empírico y de observación, mientras que la magia es propia de la tradición dentro de un círculo social”, o de instituciones donde se mantiene un grupo de personas. En este caso únicamente comprenderemos la ciencia, pero como motivo de una impresión por las nuevos descubrimientos que para entonces estaban surgiendo a partir de investigadores y científicos dedicados a la ciencia, y que González Prada usó para su obra Exóticas.
Como buen modernista, empírico y observador, podemos hallar en su libro de poesía ese interés: la ciencia como esperanza, y el poema titulado así (La esperanza), empieza con los versos donde contrastan el pensamiento, como diríase, del romanticismo.

La Ciencia triunfa, la Razón domina
y el reino estéril de la Fe sucumbe
(González, 1911: 60)

Y aquí está el contraste, ¿qué hacer luego de la ciencia al renunciar el pensamiento subjetivo? Empieza con las cuestiones que el poema, metafóricamente, releva muchas de las preocupaciones, como No más delirios de escalar las nubes/ no más ensueños de futura vida: esa esperanza de cambiar el mundo a través del sentido común caerá por la justificación científica.
Lo mejor: así como duda de la veracidad de la ciencia, también acepta la ciencia, y evade la ayuda de explicarse el mundo por la divinidad; en este caso la explicación por objetos que han sido descubiertos (cosa que era nueva para la época de González Prada, y ahora es tan común) gracias a los científicos que descubrieron partículas llamadas átomos.
En el poema Los átomos ya no ve a los dioses para crear el mundo, sino la culpa es de estos objetos, desde la existencia de un Universo descubierto por astrólogos hasta la formación de ésta, y no realizado por la mano de un omnisciente. Está descrito en los primeros versos como lo hubieran dicho los anteriores poetas para los héroes:

¡Gloria al astro de los cielos
y a la arena de los mares!
¡Gloria al cóndor de las cimas
y a la oruga de la tierra!
Nada innoble ni pequeño
todo grande y todo noble.
(González, 1911: 63)

Una despedida para los que eran creyentes, y una nueva razón de creer en lo que el hombre ha logrado alcanzar, cosa que termina diciendo /quizá los átomos saben/ lo que los hombres ignoran. Rompe con el yo de los románticos por la racionalidad, rompe con el eje de ser creador por la cosmogonía que poco a poco ha explicado el hombre, y lo seguirá explicando hasta que invente nuevas fórmulas.
Pero además de evocar el pasado para poder dar una explicación a lo descubierto: a partir de los antiguos pensadores. Una cuestión ontológica a partir de la comparación del hombre con el humano; si bien, tienden a ser regidos por un lineamiento mayor, se ha de suponer que ambos son controlados por alguien, o por algo meramente superior, mas no suponer que se trate de Demiurgo, o Dios en nuestro caso: el enigma de la ley de la vida.

¿Qué sabes tú de los astros,
de su fin y su principio?
¿Una ley eterna siguen,
conscientemente sumisos,
o ciegos van al acaso
sin conocer su destino?
(González, 1911: 26)

Por algo, el poema se llama La respuesta de Sirio: porque representa la problemática que él se planteó, y el que plantea la humanidad. Sirio es la estrella más grande y brillante. En este caso, se cuestiona a la estrella representando como la flama de la verdad, misma que al preguntarle no hay una respuesta al receptor. Quizá porque hace falta una voz interna del personaje para poder saber, o bien, es abierta la posibilidad de haber tantas respuestas sin saber cuál es la indicada, y un guión de diálogo culmina el poema. ¿Dónde empieza el Universo? / ¿Dónde acaban sus dominios? / Y ¿el otro? ¿Existe? ¿No existe? / ¿Es el PADRE o sólo un hijo / de la ignorancia y el miedo? / -Estoy pensando en lo mismo.
Y para terminar con este breve análisis de la mitología y ciencia en Exóticas se halló un poema dedicado a la enlazar ambos parámetros en uno solo, y que puede ser un elemento que jugó González Prada para incluirlo en las primeras páginas y bordar la temática: Desnudeces. A partir de un creador omnisciente, llamado “artista” y un sabio omnisciente llamado “científico”, jugó con el paralelismo de ambos elementos hasta concatenarlos en un mismo significado: hallar “la divinidad” inventada de los hombres para vivir en armonía, preservar la especie, humanizarse; como lo dicen los poetas: la mujer. Es una de las cosas que podrían rescatarse de la obra; si bien, transcurrimos de cada teoría existencial-ideal de cada autor que pudo leer en Europa (cuando se trasladó) pudimos hallar en la obra poética ese reencuentro con las lecturas que hizo minuciosamente, y la influencia europea para poder abordar estos poemas con soltura y maestría, sin trazar bagajes filosóficos o ideales explícitos.

Conclusiones:

Exóticas tiende a tener miles de títulos, debido a que retoma diversos tópicos y los maneja con suma fluidez y soltura, como si supiera cualquier tema y lo escribiera. Exóticas se abre con décimas de comillas: “un bestiario del ser”. Así como se pudo hallar nuestros tópicos interesados, faltó algunos mencionar (que no se hizo porque se consideró inapropiado dentro de nuestra búsqueda), sin embargo se abre la posibilidad de indagar en el tema nuevamente, además de conocer la obra completa de González Prada, que en este caso fue poesía. En nuestro “bestiario del ser” retoma tanto temas modernistas que se ocuparon los escritores, también románticos (como el caso de la presencia de un creador, o un yo) y debemos comprender que es de los autores que le tocó el cambio de cada movimiento artístico, mismo que se puede ver sus obras durante su lapso de vida.
Los tópicos que abordamos tienden a ser un conjunto o un campo semántico único, como si estuvieran fusionados, unificados por el mismo humano que es el centro de todos los sentidos, las sensaciones y los versos se van construyendo poco a poco, con la rima marcada sin tener que saberlo inconscientemente. Quizá porque actualmente son preocupaciones desde siglos atrás hasta en la actualidad. Como si la ciencia y la mitología y religión estuvieran de acuerdo para saberse relacionar. El hombre de todos modos seguirá teniendo dudas acerca de su creación y mismo que se tomará el papel de un semidiós que le hace falta la acción de “crear a partir de un todo o nada”. Lo más bello es que el poeta puede ser un científico, sabio o un poeta, como lo logró González Prada sin tener que hacer fórmulas, las que de levantar su pluma y empezar a crear otro mundo.

Bibliografía:

-Bronislaw, Manilowski (1948) Magia, ciencia y religión. España: Planeta de Agustini. pp. 107 [Internet]:
http://isaiasgarde.myfil.es/get_file/malinowski-bonislaw-magia-cienc.pdf
(Consultado el día 5 de diciembre de 2010)

-González Prada, Manuel (1911) Exóticas y Trozos de mi vida. Biblioteca Digital
Andina. pp. 113 [Internet]:
http://iberoletras.ucoz.es/_ld/0/22_Gonzalez_Prada_.pdf
(Consultado el 3 de diciembre de 2010)

-Oviedo, José Miguel (2001) “Manuel González Prada” [Internet]:
http://www.letraslibres.com/index.php?art=6791
(Consultado el 5 de diciembre de 2010)

2011-01-23T18:20:00.003-06:00

UN BREVE ANÁLISIS POÉTICO DEL POEMA Insinuación DE GERARDO DIEGO

Introducción:
La poesía ha sido parte de testimonio escrito en determinado tiempo, como lo lograron los autores de la Generación del 27 para quedarse a través de los años, y atestiguar su obra literaria. Desafortunadamente, pocos fueron los que destacaron, ya siendo por reconocimiento, gusto entre los lectores o datos biográficos que los señalaron al final de sus vidas. En nuestro caso, el autor destaca pero por el reconocimiento que en él se tuvo. Para poder tomarlo en cuenta, mencionamos algunos datos biográficos del autor.
Gerardo Diego fue uno de los últimos en fallecer, ya que nació en 1896 y murió en1987. Hay un gran camino recorrido. Doctorado en la Universidad de Madrid, y catedrático. La influencia de su obra en los nuevos autores está demostrada en su estilo como poeta y además la versatilidad con la que propone su obra.
Su trabajo literario está conformado por una inmensa lista de obras, y únicamente mencionaremos como El romancero de la Novia (1920), Imagen (1922), Manual de Espumas (1924), Versos humanos (1925), Viacrucis (1931), Poemas Adrede (1932), Ángeles de Compostela (1940), Amar solo (1958), Nocturnos de Chopin (1962), La Fundación del Querer (1970) y Carmen Jubilar (1973).

Nivel Formal:

A pesar de haber hecho sonetos y poemas de rima consonante y medida, encontramos un poema de verso blanco (o verso libre) en el siguiente que contemplamos ahora mismo, conformado por diecinueve versos. Sin embargo, vemos un ritmo interno, un cuidado en cada verso, sobre todo hay fluidez debido al uso de los encabalgamientos que aparecen desde el segundo verso, hasta el verso trece.

Los árboles te llaman 2
agitando sus miembros infinitos 3

La tierra abre sedienta 4
la boca, y modifica 5
la incómoda postura de sus muslos. 6

Gracias a los encabalgamientos agiliza la lectura y da seguimiento sin que las pausas sean barreras temáticas, sino una pausa en la cual, permite que fluya el poema.
Existe también el uso nasal, es decir, el uso de la “m” y “n”, que gracias a estos fonemas puede agilizarse la lectura; si bien, un dicho malo de “no repetir las mismas sílabas en más de dos versos” lo lleva a cabo Gerardo Diego engañándonos como si repitiera las sílabas en un mismo renglón: tiene la magnífica estrategia de repetir los fonemas, no la sílaba en conjunto.

Temático:

Quizá sobra mencionarlo en este apartado, pero es necesario mencionar el tópico o los temas dentro del poema. Para ello, comentaremos los elementos o caracteres que pudieran auxiliarnos. Como el caso de las onomatopeyas “Oh” que originan la pregunta inicial o la comienzan. También exalta la preocupación y la impaciencia dando señales de la impaciencia.
La ausencia es un tema implícito, pero presente, convertido en la nostalgia. Ausencia de compañía, el nombrar la soledad y las señales crecentan conforme la inquietud acelera.
Otro de los elementos imprescindibles en el poema es el “silencio”. Este elemento escrito en el texto –silencio–, es una pausa que ensalza y culmina esa insinuación donde el tópico del sueño es clave solucionador de su catarsis.

Nivel Tropológico:

El poema Insinuación de Gerardo Diego, además de completarse con el título del poema y algunos caracteres formales que mencionamos, es igual curioso saber que no está conformado por metáforas (que se podría deducir a simple vista), sino por metonimias, debido a que cambian el significado de los objetos mencionados. Si bien, los árboles tienen funciones y exclusivas naturales, toman el papel de funciones hechas por el humano. De las metonimias serían Los árboles te llaman agitando sus miembros infinitos y La tierra se abre sedienta la boca y modifica la incómoda postura de sus muslos. En este caso, la metonimia tiene la característica de personificación, mencionando anteriormente los caracteres del hombre, Sus párpados entoldan los tejados. Alborotan los niños de la escuela. Claramente, esas acciones no se llevarían a cabo, y menos las podrían efectuar los objetos.
A partir de las metonimias mencionadas anteriormente, podemos tomar en cuenta el uso de los sustantivos con otros significados, es decir, sustantivos que también cambian su manera de realizarse. A nivel semántico, se trata de sustantivos relacionado con las características físicas del humano, pero con otros sustantivos que llevan a cabo las funciones. Representaremos con un cuadro los sustantivos que cambian su significado y el significado que adquieren.

Sustantivos..........Función..........Significado

árboles.................llama...............llamado

tierra....................abre boca.........llamado

párpados..............entoldan..........llamado

besos....................mudos.............llamado

sopresas...............calladas............llamado

Con esa tabla básica de los sustantivos hallados, desde los versos 2 hasta el 19, podemos determinar que los sustantivos logran la función de la metonimia, articulada naturalmente, como si fueran parte del sujeto lírico.
Una de las cualidades de la poesía es que tiene temporalidad ilimitada, o puede cambiarse, de acuerdo a los versos. En nuestro caso, el poema está desarrollado a partir de los verbos tiempo presente, dirigido a una segunda persona. El sujeto lírico con una intención: insinuar algo.

Oh, ven pronto
a adormecer –silencio– nuestros sueños
contándoles tu historia sin sentido,
tan casta y voluptuosa,
toda de besos mudos
y calladas sorpresas.

Estos versos son los que podemos ejemplificar la metonimia final, es decir, el sueño. No se puede considerar suerte de contraste porque no hay dos objetos que sean opuestos, sino un significado que cambia, de acuerdo al sueño: el sueño es parte del dormir. En este caso, el sujeto lírico no los demuestra distinto; así, toda de besos mudos y calladas sorpresas culmina dentro de la metonimia de sentido debido a que transmuta esos sentidos contrarios a los que se perciben. Y deja que el lector se quede con la duda de saber lo demás: es decir, el sujeto lírico nos insinúa un poco, y abre posibilidades de obtener una respuesta sin pedirla.

Nivel Discursivo:

Si bien, el poema Insinuación se complementa con el título del poema, no está en balde y más por el simple hecho de efectuar la acción puesta en el sujeto lírico. Acercarse a los pasos sin tener que decir todo en una sola palabra; dejar huellas, o permitirse dar pistas para explicar lo tanto que anhela. Anhela poder acercarse sin rogar o reprimir.
La nostalgia convertida en todas las esperanzas que tiene que recurrir para hallar una respuesta, y más que respuesta, una reacción luego de dar pistas a lo que pide, sin romper con la insinuación y sin convertirla en un deseo explícito. Es dominar la palabra y apoderarse de ella, transformándola en objetos solucionadores o llamados: porque piensa que la soledad no se irá.
Un poema completo, fluido, llamar a alguien sin decírselo, sino a través de los silencio, es decir, la ausencia, que por más recuerdo viva, seguirá la ausencia y jamás se podrá hacer el llamado porque en la vida no existe.

Bibliografía:
-Cifo González Manuel (2005) Antología Poética de la Generación del 27. México: Punto de Lectura. 398 pp.
-“Insinuación” de Gerardo Diego [Internet]:
http://www.cervantespublishing.com/Hontanar/2006/03-Hontanar-Marzo-de-2006.pdf (consultado el 10 de enero de 2011)

2011-01-23T18:15:00.002-06:00

LO DUDÉ

El pequeño demonio me soñó. Me conocía. Lo juraba. Yo nunca le creí. Era un mentiroso de categoría A mayor. De seguro había estudiado teatro para creerle sus ambiguas fechorías. Era de la familia más humilde y algo mística. Su abuelo era ruso y su abuela portuguesa. Su madre fue alemana de niña; de grande, mexicana. Su padre, el que le ayudó a crear al demonio, era un expulsado de la calle vecina. No en vano lo ahuyentaron de la grata vida. No lo dudo. Dudo a veces de Carranza, pero bien Juárez nos queda el cabello. Era un mentiroso. Eso creí fielmente.
Tomaba un café expreso, una taza medianamente pequeña con pinturas frescas y aderezadas con texturas bastantes clásicas. Omito ese detalle. Eran impresionistas, como si las margaritas quisieran salir de la cerámica, me gritaban como los mudos lo logran en silencio. El aire era como el del polvo del clóset, a veces frío, a veces cálido y angosto en sus matorrales. Mi blusa roja se desteñía por cada sorbo, y mi espalda presentía la vista anónima del pequeño demonio.
Giré. Allí estaba el condenado.
Yo te conozco. —Aparecía el individuo de ojos planos —. Más de lo que tú misma puedes saber, te conozco Dame pruebas —respondí—, demuéstrame Está invitándome a tomar asiento No es un cumplido.

Estaba de frente. Olía a un fragancia —odio los perfumes con la sustancia albina—, un poco mal puesta su corbata polarizada de miel pero bien sujetos sus zapatos, lo que no podía fallar. Su talla media y anclada el sombrero en un mar de ideas salvajes. Me observaba, y aunque mi risa podía estallar, el orgullo ganaba. Detuve mi sed. Analizarme, tal vez lo podía hacer con detalle.
Naciste en el año noventa. Para entonces había desaparecido el muro de Merlín. En la estación de radio había únicamente las nostalgias de los ochentas. Tus dedos eran tan frágiles como lo son ahora al tomar esa taza. Demasiada finura para mirar a las personas. Amabas una cobija azul que perdiste por un mentecato niño. En tu rodilla derecha hay una marca roja, te la hiciste cuando viajabas a Monterrey. Tu lunar lo provocaste en un tropezón de lluvia. Eras un bebé de dos kilogramos. Ojos clarísimos, ahora la lucidez de tu aurora la optas con suma inteligencia Y eso Es una demostración para decir que te conozco demasiado Eso nada significa. No me has demostrado que me conoces tanto.
Cómo no, A los once años te avergonzaba crecer. A los doce te quitaron un frenillo de la boca, Ah, cómo te dolió. Coleccionas envolturas de dulces por debajo de tu cama y te rascas la mejilla izquierda cuando aparece el estrés. Recibiste una llamada a las 3:45 de la mañana un día de enero, era un amigo que tanto adoras. Hiciste poemas a un tal José... creo que así se llama, si no me faltaría una vocal para provocar una diptongación... en fin eso no importa. En el año dieciocho obtuviste una revista interesante. Amas las fotografías en blanco y negro. No te gustan las flores, prefieres comértelas Ah, sí —reía con desmorono. — Entonces qué tipo de regalos me gustan Prefieres las cartas... como ésta — de su manga larga varonil mostró un sobre grisáceo, algo parecido a las de la Revolución. La dejó en la mesita. Invitó ver el contenido. No lo dudé. Dentro de ella eran las imágenes grisáceas, poemas con espiraciones frenéticas.
Sabes lo que hago en noches de invierno Coquetear, tal vez —sonreía lentamente el individuo Por Dios, cómo puedes decir semejanza cosa Como si fuera falso, pequeña —reía. —Eras el centro de atención en la preparatoria. Te encantaba que te miraran los profesores. Soñaste con viajar en un barco mientras escuchabas Si pudiera retroceder el tiempo, y girabas alrededor de los caminos del mar. Te encanta la palabra zigzag y espiral, las formas rítmicas: estás enamorada hasta morir. Sueñas que te canten mientras transpiran entre tus manos. Admítalo señorita. Sus deseos aún no se han cumplido por su terquedad. Coqueta y segura, da miedo a los hombre, Por qué nos evade Porque nadie me quiere —sonreía Tiene un simpático tictaqueo en el pulgar zurdo, Sabe bailar, De seguro no. Le encanta conocer la historia, la mitología y la ropa de los siglos anteriores, Recuerda las fotos de la NASA. Las esconde celosamente. Algún día preferirá callarse la boca y no hablar tan bonito. Que ni Santa Anna está para sus fiestas clandestinas... ah, cómo le gusta lo clandestino.
Sabe usted lo que puede provocar su locura, No sabe con quién se mete. Platica amenamente, parece mi espía privado, Conoce mi poema preferido, De seguro no porque no tengo favorito, O apoco he mencionado alguno, Por supuesto que no. Mis calcetines tienen demasiada pelusa porque tengo nervios al caminar Una innovación para el mundo terrenal, Algún Valencia la hizo feliz. Y vaya que ni se puede retroceder, Qué horas son, Son las cuatro de la tarde. Acostumbro visitar el negocio de Valencia, la librería central, Quiere venir Gracias, pero debo esperar a un amigo Siempre espera amigos Siempre. Si quiere nos vemos un día otra vez. Si conoce tanto de mí debe saber los días en que me encuentro en la calle o en casa de mi madre Yo apareceré Se cuida mucho...
Alguien. Alguien que la ha esperado por debajo de sus caminos.
Bien. Se cuida mucho Alguien.
Y el día en que aparecí no salí a la calle. El día que fui a la cafetería él no se encontraba. Era un mentiroso. Sabía que no me conocía. Lo dudé.

Enero de 2009.

Publicado en el cuaderno "Manifiestos" no. 44 del Colectivo Artístico Morelia.

2011-01-23T17:50:00.002-06:00

Ich kann am Mitternach tanzen
mit Spanien und Frankreich
Ich kann am Mitternach tanzen
und zuert um 6. 00 Uhr schlafen ich.

(Imaginemos que es una canción)
Estudiando un poco alemán.

2011-01-21T14:24:00.002-06:00

Juguemos a que somos un tablero
y las mantarrayas
ladran a nuestras cosas íntimas.
Soy el peón.
Los demás un par de agujas.
Nos gusta ser títeres
sobre todo cuando
somos testigos
de un juego de Ajedrez
a punto de colapsar.

2011-01-19T19:09:00.003-06:00

Rabbids.

Yo soy el de la tanguita roja, y mi hermano el otro.

Siento que están allí nuestras personalidades.

Un poco de humor, ¡saludos!

2011-01-14T19:05:00.002-06:00

Testamento
Ten paciencia
falta poco para que construyan tu jaula.
Piensa. Gime. Piensa.
Duerme. Piensa. Huele. Piensa.
Vuelve. Piensa. Juega. Piensa.
Vuela. Piensa. Sueña. Piensa.
Haz las cosas antes
de entrar a esa caja
donde muchos quieren
hacerse pasar
por intelectuales.
Ahora que tienes una hoja
en blanco puedes quedarte
en silencio esperando
esas palabras que no saben
más que a heno. No puedes
dejar como testamento
la teoría
de los cuerpos
unidos en bocas
de otros mundos. No puedes dejar
tampoco que se vayan a vivir
en medio de tus miembros.
Las piernas flotan.
Como lo sé. Flotan.
Piensa. Gime. Piensa. Crece.
Piense. Besa. Piensa.
Vete.

2011-01-10T13:36:00.001-06:00

Acabo de colaborar en la revista Narrativas con el cuento "El hombre que se convirtió en el hijo de la estrella", número 20
Aquí lo podrán leer.
http://www.revistanarrativas.com/

Saludos.

2011-01-07T22:34:00.002-06:00

SE ME OFRECÍA

Sí, ya no quiero pensar en Silencio. Me preocupas y lo único que haces es decirme “Qué pasa, qué se te ofrece”. Como si no quisiera saber de ti. El Estómago flojo pensando una Posibilidad de atraso en tu Viaje, o que no pudiste salir porque el Viento colmaba Sesos. Desde siete Días, no sabemos la Respuesta, y eso que Algo se me ofrecía. Se me ofrecía y preocupada esperé llamarte para saber qué hacías, y tu Pregunta “qué se te ofrece” cerró la Puerta. Sí, se me ofrecía Algo: Sólo quería decirte lo Feliz que me haces, y que Dios te bendijera. Pensaba solamente decirte una Frase que ambos sabemos cuando la decimos en la Noche, y en la Madrugada también la declaramos. Sólo se me ofrecía desearte lo mejor en el Viaje, es todo, desearte lo mucho o poco, pero desearte tanto, y decirte esa Frase con dos Palabras que no pienso repetirlo aquí porque es nuestro Secreto. Ya no quiero pensar en Silencio. Ya no. Desde hace siete Días te espero para volvértelo a decir, y los Días acortados con Letras que ni siquiera las leemos. Se me ofrecía algo, antes del Viaje, y espero que si vuelves a huir te lo pueda decir por vez primera, aunque esté en un Ataúd sin Flores.

Diana leyendo "Cien años de soledad" y "El Arte de la Resurrección", de Gabriel García Márquez y Hernán Rivera L.

2011-01-07T21:44:00.000-06:00

Visiten este página

Colectivo "Letras de Arena"

2011-01-03T18:44:00.003-06:00

"Soy Francotirador
y qué"

Diana Enojada.

PD. ilustración mía

2010-12-31T20:07:00.000-06:00

CONSEJO
Dicen que para tener un buen amante se necesita
tener al menos un par
de sus calcetines. Mantenerlo frío en lo tuyo.
Tu pie debe ser muy frío comparado
con él. Cósele una cobija pero no se la entregues.
No. No se la des. Ten paciencia y bésale
los párpados. Bésale los dedos. Bésale
lo suyo. Conviértete en su vocal mayor
antes de que se queje. Conviértete
en esa pócima y pausa, entre comas,
pausa para que se sequen los pies
mientras los calcetines
se quedan con él
en noche
de invierno.
_
El último del año.

2010-12-31T14:09:00.000-06:00

SÓLO ALGO POR DECIR.

Soy de esas personas que se pone nostálgica en el último día del año, y no es porque he cometido errores, o porque fue muy trágico, sino porque disfruto y me gusta recordar en todo lo que estuve involucrada. Me gustaría agradecer a esas personas que estuvieron dentro de mis alegrías y esas cosas que me pusieron a chillar, sin tener una razón precisa para tender moco. Este año fui publicada en antologías como "Entre gozos y rebozos. Nostalgias del campo", donde conocí a mucha gente tan bella y grandiosa, pero sobre todo sincera y sencilla. Esa gente que se sonríe y su creatividad demostrada en un libro que los que lo conocemos, sabemos lo imprescindible que ha sido. Honorables, sobre todo, Herlinda Dabbah Mustri y Susana Arroyo-Furphy; nadie me dirá lo contrario de que son reverencias y también maravillosas como personas.

Otra de las antologías es en el tan esperado "Trabaletras". Para ser sincera, me enojé con uno de los compiladores (aunque debo mantener su nombre en anonimato, no vaya a ser que Rodrigo Toscano pueda enojarse conmigo), y al final encontré en él compromiso y mucho afecto, al que ahora le doy mi agradecimiento por la antología, una antología sencilla pero que muchos pudieron publicar, y sobre todo con el sello de la escuela donde estudio actualmente. Muchos de los lectores saben que aún estoy en la carrera, y no en vano me falta mucho, pues no tengo ni 22 años.

Me publicaron en revistas como El Humo de Romina Cazón. Ella siempre me ha tomado en cuenta, y aunque he cometido errores (gravísimos, porque aún no he podido comprender cómo puede ser tan paciente conmigo) y como humano me ha demostrado ser maravillosa. Me cerraron más oportunidades y puertas, pero las pocas que obtuve han sido de lo mejor. También en Hontanar, de Cervantes Publishing (de Australia). Muy bella experiencia en escribir, y el trato respetuoso que recibí por parte de Michael Gamarra, Susana Arroyo-Furphy y de la editorial, que cautelosamente realizan un trabajo espléndido.

En Revista Origen conocí a Pedro Kumamoto y los que conforman la revista. Personas smpáticas, apasionadas con la literatura pero sobre todo la humildad y disponibilidad para tratar a los que aún somos tímidos.

Letralia, tierra de letras, también agradecida, y el trabajo de Jorge Gómez ilimitado. Recibí complacidamente ese trato, aunque virtual, el cual lo percibí tan cercano que volvería a publicar mil veces en esta revista.

En Proyectos Expresiones, además de brindarme una mención por mi cuento, y el haberlo elegido como uno de los mejores, desde que tengo contacto con la persona moral he recibido cuidado familiar y afectivo.

Por último quisiera agradecer a J. Antonio Iñiguez (Toñito), José Agustini Solórzano, Cristian Sánchez, mi seguidor consentido (esperamos a los Reyes Magos, España-México), Mónica A., Nergal (pequeño), Pedrito Paunero (mi Padrino Literario), Alejandro Delgado, J. L. Rodríguez Ávalos, Osuka (mi niño), anónimos con sus comentarios prudentes y críticos, y a todos los que también estuvieron involucrados en las publicaciones y que me faltarían muchos nombres en agradecimiento, así como también su amistad y el lazo familiar que nos une. Esto no hago muy seguido, así que hoy estoy de buen humor solamente por agradecerles por todo lo que han hecho por mí.

Diana Ferreyra.

2010-12-31T13:44:00.001-06:00

Una fotografía en la habitación

Miraba hacia afuera y el foco de la otra hilera era lo único que alumbraba la calle. Esperaba y no. No. Normalmente no esperaba, sino evocaba. Evocaba a sus víctimas con su presencia decadente y ruidosa. A él le gustaba parafrasear y contar el número de camisas de gente que peregrinaba. A veces predestinaba a quién le faltaba uno o más botones ya que alguna vez trabajó en una fábrica de parches, y se daba cuenta quién tenía un hueco desabrochado. Ganaba mucho y poco para subsistir, o al menos para comprar un rollo. Antes de ser fotógrafo conseguía sus materiales para que su único cuarto se convirtiera en un estudio. Luego obtuvo una cámara (su abuelo le dejó una, fue un enviado para reportar día a día lo que acontecía en Alemania, durante la Segunda Guerra Mundial) y de ahí cambió su vida.

Acostumbraba sentarse en una banca para que las cosas llegaran a él. Sí. Como usted leyó, le llegaban las cosas porque era un imán y todo se pegaba a su lado. En ocasiones los niños se acercaban con sus gorras florentinas, las mujeres que daban vida in comoedia, los ancianos jugando a zumbar oídos, los centrífugos caballeros (sin saber quiénes eran), los grillos púrpura y perros que se acostaban para sentir las estelas. Por cada persona u objeto sentado —digo, las hojas y libros también lo acompañaban— había una imagen decolorada, protegida en su caja guarda-rostros.

Y evocaba a todos para llenar su habitación. Era invitado para fotografiar matrimonios, pasteles transmutados, semillas exhaustivas, serpientes campesinas y rostros encerrados en el hechizo de la seducción. A él no lo conquistaban (afortunadamente), sin embargo valoraba la naturalidad: las damas —las fuertes—, lo consideraban como un siervo, urbano… un humano con séptimo sentido. Muchos, en escala peyorativa —demasiado ofensivo— lo denominaban gráfico-real. Gráfico porque nadie creía que fuese verdadero: tenía rostro de mentira, polvo... Otros lo consideraban como criatura de miedos, fósforos capciosos y de convencionalismo histórico. Prefirió olvidar el pretérito para concentrarse, lo demás no importa, solamente observaba sin llegar a una conclusión, sin experimentar ni lograr un objetivo. Fotografía por la ausencia de algo, aunque el vacío se desconozca (camino sin quijote, sin hada que pudiera guiarlo a uno de los laberintos, y allí castigarlo: dejar que fotografíe nebulosas, rapsodias y quimeras casi destruidas).
Allá está y todavía sigue como permanencia. Al otro lado hemos perdido las sonrisas, cadáveres y los ojos-espectro. Convencimos a la plata, cataratas y a las fogatas azules. Lo seduje, casi estuvimos respirando en una sola forma, condenados a perdernos entre las paredes. Ventanas rotas —reunidos sus fragmentos con cinta e hilos sujetados—, construimos muñecas degolladas, esferas pintadas de rojo… allí está, sé que hará otra fotografía. Encontró a una niña persiguiendo burbujas mientras todos veían arriba… fingiendo delirio. Todos se dieron cuenta que un avión extranjero venía en son de muerte. Todos se agacharon, cruzaron las callejuelas, y la niña buscaba las bombas de agua. Él captó a esa niña antes de morir. Yo lo capto y vigilo. Miraba hacia afuera y la ciudad era igual.

Veía el fotógrafo a una niña mientras mojaba la imagen para que se reconociera entre las gamas filtradas a calor lento. La niña tenía espuma en sus palmas ilegibles, cortantes, saudades. Esa ilusión era su preferida. Conoció por ese motivo a la maravillosa cortesana. De todas las damas —las fuertes—, con sus encantos y perfumes, esa mujer se quedó en su iris (penetró cada uno de los sentidos, sin dolor —como fotografiaba—, sin recapitulación ni edad). Él sabía que ella vivía a su lado (en el siguiente departamento) pero se desilusionaba porque la desconocía. No sabía de su nombre, pertenencia ni su memoria… Simplemente todo lo que ella era, ¡y nada más! Ella no necesitaba siquiera botones ni caminatas valencianas, solamente su independencia y el andar entre coladeras y pasillos sin que se ensuciara. La siguió como el equinoccio persigue a la Luna para que al menos pudiera atraparla en un desliz fotográfico. Pensó que había logrado admirar el rostro y no: únicamente su sombra.
Por eso invocaba a las demás víctimas para llenar la oquedad que inconscientemente escondía, y el censurado placer lo intentaba afrontar y no podía: porque me esperaba. Sí, a mí me esperaba, a los demás no. Abrió la ventana y con cubeta en mano, apacible —mano de Midas, todo vuelto en oro— desechó el remolino de retratos que se caían, se asesinaban (renacían). Miraba y sonreía porque las personas de inmediato se acercaron y recopilaron lo que obsequiaba: todos fueron sus víctimas, les concedió sus años de trabajo. Perdida, creciente, quedé sosegada. Al girar hacia atrás me encontró: cómo deseábamos ser nuestra propia fotografía habitada y condenarla para el porvenir.

Noviembre 2009

2010-12-31T13:41:00.001-06:00

MARIPOSA DE EDÉN

CIERRA LOS OJOS PARA QUE NO SIGA DERRAMANDO un diluvio en dominios de cultivos impropios...
Conocí un mar en medio del bosque, se expresaba que era el Edén, me lo juraba, mas no le creí lo moderado -aunque hubiere una manzana en medio del a cúpula- ¿sería tan agraciada la visión?
Entonces encendiste los ojos para alcanzar la manzana amarilla-verdosa, te pedí que no la tomaras: no quería resucitar en Eva como hacía mil años. La disipaste, y mi conciencia intacta se destiló en cuatro miembros...
Algo ocurría... florecían de mis cabellos alas crisálidas, turbias como agua de torrente... perpetuaban mis amuletos y de la nada habitaba mi cuerpo en un pequeño ángel. En fragmentado faro te abrazaba, y tú, encantado con mi ombligo, deseabas obtener la inmortalidad... ¿y si la buscamos en una flor? entremos desde el principio en la semilla. Nos adentramos en nuestra semilla, y sí logramos la inmortalidad... en la muerte que habitamos.

2008

2010-12-31T13:34:00.000-06:00

PÁJARO AZUL

EL SEÑOR DE PUERTA AMARILLA se asomó desesperado por la ventana, imaginándose caminar por los desiertos jónicos. Creyó haber visto un pájaro de alas azules... se asomaba una y otra vez, como banquete almacenado... o creyó haber contemplado un hombre que se paseaba por el balcón... cierto, él era el pájaro azul.

2010-12-29T21:49:00.000-06:00

THE GIFT

Seether

Hold me now I need to feel relief

Like I never wanted anything

I suppose I'll let this go and find a reason I'll hold on to

I'm so ashamed of defeat

And I'm out of reason to believe in me

I'm out of trying to get by

I'm so afraid of the gift you give me

I don't belong here and I'm not well

I'm so ashamed of the lie I'm living

right on the wrong side of it all

I can't face myself when I wake up

And look inside a mirror

I'm so ashamed of that thing

I suppose I'll let it gotill I have something more to say for me

I'm so afraid of defeat

And I'm out of reason to believe in me

I'm out of trying to defy

I'm so afraid of the gift you give me

I don't belong here and I'm not well

I'm so ashamed of the lie I'm living

right on the wrong side of it all

Hold me now I need to feel complete

Like I matter to the one I need

I'm so afraid of the gift you give me

I don't belong here and I'm not well

I'm so ashamed of the lie I'm living right on the wrong side of it all

Now I'm ashamed of this

I Am So Ashamed Of This

Now I'm so ashamed of me

I Am So Ashamed Of Me

2010-12-28T19:56:00.000-06:00

Segunda Edición de Desconócela
en la siguiente página podrán descargarlo gratuitamente, o en su caso, comprarlo.
Saludos y éxito.

http://www.bubok.es/libro/detalles/196604/Desconocela

2010-12-28T13:45:00.000-06:00

Para eso que llama Inspiración:

De Diana Ferreyra

Conviértase en un Terrorista pero de los Objetos. Deje libre a las Mariposas los Árboles y Comas. Sáquelos deje que respiren y busque Otros Objetos con los que se pueda inspirar. Sea un Terrorista y explótelos: no tenga Piedad (pero acuérdese de la Dieta inculcada en la Introducción) sedúzcalos en los Puntos y Coma que no usa convénzalos salga con ellos y justo en el momento de ser parte de su Arlequín agárrelos fuertemente péguelos en su Libreta no deje Huella de su Libertad. Explótelos causando Horror en sus Arterias o Manos. Ahora siéntase a escribir en un Escritorio. Es-cri-to-rio. No lo haga en la Cocina ni en un Jardín porque de seguro tendrá Apetito o Sueño y debemos controlar esas Muletillas de la Vida Diaria. Escriba Eufórico si necesita algún Medicamento le recomendamos algunos de los Modelos usados en nuestro Glosario; de lo contrario se volverá en un Adicto a una Utopía y eso queremos evitar. Puede usar Ejemplos pero lo que le aseguramos es que no se convertirá en Maldito o en el Nuevo-Premio-de-la-Gloria porque no regresarán esos Tiempos y desafortunadamente Usted no está nominado. No tenga Miedo. Siga escribiendo. Si necesita más Papelitos en su Libreta le sugerimos Tickets de Compra o la Lista de Mandado que realiza cada Semana o también las últimas Cartas que haya recibido antes de haber sido abducido o Receta Médica o esos Recados que a usted se le olvidaba cuando estaba Casado o Divorciado por Segunda vez. También recomendamos que tenga una Vista al Mar aunque sea el Río Sucio de su Comunidad o una Banqueta llena de Corchos y una Ventana que le entre Aire Fresco: hay Poetas que no nos hacen caso y Algunos hasta se han asfixiado.

2010-12-27T15:22:00.001-06:00

FOTOGRA-FRÍA
de Diana Ferreyra

***

Hace frío. Sigo en la misma Fotografía o mejor dicho Fotogra-fría. Me esconden y tengo más de cinco Décadas. Quién se acuerda de mí. Nadie. La Gente se reúne colectivamente para ser el Instituto de Nadie. No siento. Me gustaría conocer el Sabor de la Mermelada entre mis Dedos o permanecer quieta mientras los Jardines bifurcados crecen y crecen: quiero convertirme en Ramas.

***

La Bala es un Mecanismo para ahorcarse lentamente o para justificar los Errores de los Demás. Recuerdo el momento en que caí a su Boca caliente como cuando la Sangre chorrea a Pulso y Medio y las Cuerdas Vocales se pegan en la Pared. No me acuerdo de las Luces o el Sistema Nervioso de mis Dientes no me acuerdo se fue de mi Memoria poco a poco mientras yo fui un Lienzo preguntándose qué tanto Diluvio entró a la Casa para estar abandonada conmigo. Qué tanto hizo la Bala para perdernos en una Niebla llamada Delirio. La Bala aún me apunta y siento Frío.

CARLOTA

2010-12-26T19:27:00.000-06:00

CARLOTA

de Diana Ferreyra

_
Aunque me consideran cascarrabias, tengo mis razones para no salir de mi cama ni para aceptar demandas ajenas. Estoy harto de las dosis y esas cosas, pero solamente porque soy viejo me intimidan con una inyección a cada hora. Me harta el número de mujeres vestidas de blanco y sus influencias de Kant parloteando como receta de cocina. Si me sobrara voluntad, mordería a cada enfermera como me diera la gana y estaría hasta produciéndoles principios de delirium tremens en sus cabezas huecas de manos flacas. No es que me importe demasiado, pero desde que conocí a Carlota tuve la oportunidad de darle de comer, de correr con ella, brincar y dibujar algunos filamentos del universo con un crayón. Con Carlota nos íbamos de paseo a las rutas de otoño. Con Carlota nos divertíamos mucho, sobre todo en esa semana gigantesca jugando a ser alquimistas. Pero ya no está. Se fue la infeliz hija de mis tantas lenguas que no quiero ni responder a las cuestiones. Se fue simplemente. No… bueno, no se fue simplemente, porque simplemente no se fue: ocurrió una resignación. Sí, una resignación que jamás olvidará por sus antecedentes penales. A Carlota le encantaba traer de ida y regreso su caja de zapatos y falda de holancitos franceses. Parecía una dolly bien perfumada. No, es que no sé por qué Carlota se fue de un día para otro. Pudo haber vivido tanto y cuidar de mí antes de llegar al otro lado de la colina. Con Carlota comíamos pay de queso los domingos de quincena y usábamos mercurio en dosis preferidas para evitar cualquier malinterpretación en los vecinos. Con Carlota tomábamos café en las tardes de Enero y nos escondíamos de la gente abusiva e impenetrable a la hora de redactar una carta formal, exigiéndole un permiso a la muerte para pisar en "nuestra tierra santa". No sé y me siento en la cama a esperar los medicamentos. Un viejo como yo debería estar comiendo gelatina y leer en los martes menguantes un poco de filosofía y signo de Locke (en sus metáforas asquerosas que ni se le cree). Pero desde que se fue Carlota ya no pude hacer lo que añoraba, y decidieron venir por mí, y me prometieron la luna en la ventana, y me dan de comer carne insípida (ni salecita siquiera), y me sugirieron tragar árboles en vez de apio, y me trajeron una pared de un solo color porque les di lástima. Pero desde que se le ocurrió caerse al bote de basura disfrazada de harakiri, mientras me sentaba a leer uno de esos libros fastidiosos del grandioso Paz sin Guerra, se esfumó su aliento. Se le ocurrió morirse en el bote de basura. Carlota era de marca fina, sobre todo edición especial de muñecas parlanchinas. Cómo extraño su voz gangosa, sobre todo los zapatitos que se cargaba para todo el día con tal de acompañarme a conocer el otro lado de la ciudad. Ahora que soy más cascarrabias que nunca, un vecino me reportó en la clínica acusándome de homicidio en una muñeca. Pero si la muñeca caminó solita… bueno le ayudé a empujarse hacia el vacío. Y eso que aún la espero en mi cuarto porque de seguro la siguiente pastilla que me toca me producirá un sueño tan largo: esta noche no habrá tiempo de acordarme de Carlota.

EL LIBRO DE LA SEMANA

2010-12-26T13:17:00.000-06:00

Laura Restrepo nos sumerge en una bella historia, con suma fluidez y personajes tratados eficazmente, en la que Agustina Londoño sufre locura, y Aguilar, su esposo, trata día y noche en hallar la cura. Esa locura es consecuencia de sucesos de su pasado familiar que se guardó durante años y explota justamente cuando se cree que tiene la vida solucionada. Además de esa historia, se hilan dos más que al final se unifican en una sola, con un final inesperado y magnífico.

Restrepo, Laura (2004), Delirio. España: Alfaguara.

LECTURA DE LA SEMANA

2010-12-26T13:08:00.000-06:00

Aunque la gente considere que el cómic, o novela gráfica, no es como un libro tan cultural, tiene sus méritos. Ayer leí de Ásterix "La rosa y la espada" y vale la pena, además del uso gracioso de la evolución del latín y algunos de sus modismos.
Saludos y espero que hayan tenido felices fiestas.

2010-12-18T19:42:00.000-06:00

INSTRUCCIONES PARA VERTE EN UN VIDEO
_
Apasiónate con el punto y coma:
es una mancha en medio del cuadro.
Usa el zoom y encontrarás tu cara
________muerta. Asegúrate tener
________derechos reservados
________en caso de auto… plagio.

2010-12-15T19:59:00.000-06:00

El lápiz apuñala la hoja
no tiene prisa exige le encanta encajarse
en el papel. La hoja se sacrifica y
deja salir sus lágrimas sobre el tintero. El lápiz quiere ganar su puesto
ya no ser esclavo de la mano
________ni de la cabeza.
la hoja sin quejarse
besa los párpados al diccionario
porque le presta
palabras.

2010-12-14T21:57:00.001-06:00

HOLOGRAMA

de Diana Ferreyra

_
Juego al crucigrama. Vuelo.
Me he vuelto una idiota
por estudiar geometría analítica
o estudio nuevamente
la guerra de Irlanda
del 45. Veo al mundo a través
de una fotografía. Nadie entiende
lo que estudio. Soy más idiota
pensando que todo es cuadrado
mientras agonizan los perros
en las calles. Dibujo la galaxia
y el volcán de Pompeya
corre. Una placa en mi casa
corro y desciendo. Una imagen
en el agua fluye hacia adentro.
Sigo estudiando. El a-be-ce-dario
en mi lengua. Se destruye el mundo
en unos cuantos segundos. Entro a la casa
leo algo. Idiotizo. Me gusta esconderme
y el crucigrama no concluyo
por la caída de Berlín.

2010-12-12T18:47:00.000-06:00

Opacidad
de Diana Ferreyra.

-
Soy Fotografía. Enclaustrada. Escondida. No sé si sea lo mismo pero se siente ajeno. Supongo que ya tiene Tiempo que murió Eduardo. Supe de su Hemofilia. Pobre Hombre dejó esta Casa conmigo y sin ellos. Dejó las Cosas. El Arribo de los Gatos mientras Jugaban con la Cola de la Luna. Eduardo comía Manzanas justo cuando me veía mojar los Pies en el Arroyo. Hace tanto que pasó. A lo mejor me toca verlo en una Postal o en otro Lado. No creo que lo hayan enmarcado como a mí. Al menos tuve Suerte. Tiene qué estar por allí. Suele enclaustrarse o esconderse. Lo malo es que no es una Fotografía como yo Antigua sobreviviendo de la Opacidad. Detenerme por él lo haría pero desconozco. No sé dónde esté. Sé que será una Fotografía en Sepia como yo hasta que se muera esa Casa. Mientras no suceda estaremos Opacos entre la Realidad y mi deseo de abrazarlo sobre el Cristal que nos separa.

2010-12-12T18:41:00.000-06:00

¿Y si el viento tiene algo qué deciR?

-
Del libro Herencia del viento: sólo el viento posee la verdad absoluta
de Alejandro Delgado
-

¿Alguien conoce la herencia del viento? Nadie, o a lo mejor eso pensamos, porque quizá podemos tenerlo palpable si lo escuchamos a cada paso, cuando danza o se deja caer. Es lo que hizo Alejandro Delgado: poner atención a cada una de sus frases, el zumbar, o el siseo… el siseo con el que envuelve cada uno de los objetos, produciendo una especie de silencio, o un silencio que grita, quedito, pero grita.
La Herencia del viento está en todas partes, desde ese pasaje onírico que todos intentamos salir del laberinto: parte de un telón y piezas. En este caso, "Sueño que sueño", es transformar en ese dormir, dominar al sueño por sí mismo, como lo haría el viento si durmiera. Y si el "Tiempo que perder" sería derrumbarse hacia la nada, en esa nada se encontraría el murmullo de un pasado.
Imaginemos que sigue a nuestro andar, y podemos escuchar sus pasos cerca de los talones, junto con la repetividad de su voz, persiguiendo el andar de los seres, retorcer recuerdos o ese tiempo aún con la esperanza del futuro… quién sabe. ¿Y si nos dijeran que el tiempo es la dialéctica de la muerte? no lo creeríamos sino admitiríamos que nuestra vida es muy redonda, cíclica y aburrida, sin contar algo que sobresalga, sin encontrar una explicación a esas ocurrencias cotidianas. En "Cronología" podemos descubrirlo: el tiempo nos persigue y convierte nuestras acciones en una inmensidad de acciones repetidas millones de veces, en diferentes realidades construidas a partir de semejantes voces, hasta caer en el mismo minuto donde el tiempo se vuelve un guerrero, contraído, vencedor de la mortalidad. Y lo mejor: el tiempo obtiene su "Tiro de gracia" al escuchar en versos de Alejandro Delgado donde el juego es ser espejo de los sueños / que escupimos al rostro del tiempo.
Lo sensorial también es una imagen. "Escribiendo en los espejos" es perderse en las fotos, en el reflejo donde existe el color contrario a la imagen verdadera, el contraste de todo lo que el hombre “dice”: en los espejos la luz sepulta horizontes / brillos que cercenan la permanencia de los sueños / el sueño fugaz convertido en la permanencia, y la luz, en vez de estar en el momento del amanecer, anochece. Por algo los espejos escriben su propia historia / son la versión invertida de una verdad mentirosa.
¿Has visto al viento? ¿Físicamente? ¿Puedes ver su tacto, su lengua, o lo que sea por sí solo suyo? ¿El espejo sabe cómo verlo, o el viento lo ve? El contraste del espejo lo hemos encontrado en algunos de los poemas que se presenta, donde vislumbra el viento mientras juega antes de hacer su testamento, como "Piedra al agua", en el que el aire tiende a dejar el eco en cada una de sus huellas, y el eco es de él metido en nuestras bocas / es su signo / de la huella / que se abandonó a los pasos /.
El aire como una solución a las dudas, esas cosas llamadas verdades son simplemente espejismos que pesan en la realidad, en cuestión al ser cambiante, por algo Etéreo-grama puede ser una guía de sobrevivencia a alcance de los existentes: si lo has sido / camina lejos de la pregunta / porque dicen / que el aire más puro / es el que respira en los abismos.
Pero sobre todo el viento nos ofrece en su testamento todas las formas que conocemos del mundo; a comprenderlas, palparlas, respirarlas, emprender una cosmogonía y guardarla en ella, en la engendradora del origen, la que crea lo que nosotros beneficiados podemos gozar, eso que nos hace propio, lo que nos enmarca en su testamento; el viento como la mujer que puede parir el orbe, revivirlo, correr sobre los cardinales para encontrar sombras del pasado, el fluir de las horas, el zumbar nuevamente, las manos que esculpen y luego destruyen eso que nos falta; la que nos hace ver otros ojos sin saber si esas cosas existen o son parte nuestra pero falsas, invertir la historia y reescribirla, o desordenarla como en un juego de ajedrez para contarla… el viento esconde y a la vez es la única que puede enunciar en un solo aliento esa verdad que aún no comprendemos ni sabemos lo que es.

Diana Ferreyra

2010-12-09T19:32:00.000-06:00

Presentación del libro Herencia del viento
de Alejandro Delgado.
(Publicado por Editorial Universitaria. Universidad Michoacana, 2010)
·Premiere Video: “La Máquina de Alicia” de Alejandro Delgado.
Feria Estatal del Libro 2010.
Lugar: Foro 38. Pino Suarez 38 (Planta alta. A unos pasos de Av. Madero Ote.)
Centro Histórico. Fecha: Viernes 10 de Diciembre, 2010. Horario: 19:00 hrs.
_
Comentaristas:
Aquiles Gaytán
Arturo Chávez Carmona
Blanca Estela Villalpando Arroyo
Claudia Lorena Aguilar
Diana Ferreyra
Ernesto Hernandez Doblas
Francisco Prieto Huesca
Jesús Rosales
Lourdes Villanueva
Manuel Noctis
Marco Antonio Regalado
Miguel Angel Calderón
Miguel Carmona Virgen
Rafael Calderón
Raúl Mejía
Sergio J. Monreal
_
Panel coordinador:
José Luis Rodríguez Avalos

Acerca de Alejandro Delgado

JOAQUIN ALEJANDRO DELGADO RAMIREZ (Morelia, Michoacán. México. Julio 16, 1951) ha realizado estudios de Artes Plásticas, Artes Visuales, Teatro, Diseño y otras disciplinas en su ciudad natal y en el extranjero, y ha sido docente en diversas instituciones educativas. Como promotor cultural fue Jefe de Artes Plásticas de la Dirección de Promoción Cultural del Gobierno de Michoacán, Director del Museo de Arte Contemporáneo de Morelia y Director de la estación de Radio de la Universidad Michoacana.Expuesto en diversos museos y galerías dentro y fuera del país, teniendo 68 exposiciones individuales y 87 muestras colectivas de dibujo, pintura, collage, fotografía, diseño, en lugares como Museo de Arte Moderno de México D.F.; Palacio de la Amistad de los Pueblos de Moscú, Rusia; Kodak Photo Gallery de New York, N.Y.; X Bienal de Arte (Sección Latinoamericana) de París, Francia; Universidad de San Juan, Puerto Rico entre otras. Miembro fundador de organizaciones tales como el Salón de la Plástica Michoacana, el Grupo Alter Arte Visual.

Premios y nominaciones

1973. Primer Lugar. Concurso de fotografía: Kodak International News Paper Snapshots Awards. Sommerville, N.J., U.S.A.

Primer Lugar. Concurso de fotografía: Kodak International News paper Snapshots Awards. New York, N.Y., U.S.A.

1974. Segundo Lugar. Concurso de fotografía del Instituto Nacional de la Juventud (INJUVE). Morelia, Mich.

Segundo Lugar. Concurso de Diseño de Cartel del INJUVE. Morelia, Mich.

Mención Honorífica. Concurso de Fotografía del Foro Nacional de la Juventud. INJUVE Auditorio Nacional. México, D.F.1983

Primer Lugar. Premio Estatal de Poesía. Poemario: Opaco. Instituto Michoacano de Cultura. Morelia, Mich.

1986. Mejor puesta en escena. Concurso Estatal Universitario de Teatro. Obra: “El Hombre de la Rata”. Morelia, Mich.

Mejor puesta en escena. Obra: “El Hombre de la Rata”. Encuentro Regional de Teatro. Instituto de Bellas Artes de Jalisco. Guadalajara, Jal.

1990. Tercer Lugar. Concurso: V Juegos florales de Morelia. Ayuntamiento de Morelia. Poemario “Tiempo Líquido”. Morelia, Mich.

Mención Honorífica. Concurso: V Juegos florales de Morelia. Poemario: “En Una Esquina de la Historia”. Morelia, Mich.1991

Primer Lugar. Concurso Nacional de Poesía: VI Juegos Florales Nacionales del 450 Aniversario de la Fundación de Morelia.Ayuntamiento de la Ciudad / Universidad Nacional Autónoma de México. Morelia, Mich.

Mención Honorífica. Concurso literario: Premio Nacional de Cuento. Coatzacoalcos, Ver.

1997. Obtiene la Beca del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Michoacán por el Proyecto: Gráfica Prehispánica de Michoacán.

2001. Obtiene la Beca del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Michoacán por el Proyecto: Laberinto del Tiempo.

Desde 1978 se han publicado los siguientes libros de su autoría:"Aproximación a los Triángulos" Ensayo sobre la poesía de Ramón Martínez Ocaranza (Doble Día Ediciones, Morelia, 1978); "Detrás de Puertas Cerradas", portafolio de dibujos de gran formato (Editorial Universitaria, Morelia, 1984); "Nuestro Amable Auditorio" ensayo sobre la cultura de masas (Instituto Michoacano de Cultura, Morelia, 1991; Premio Nacional de Poesía del 450 Aniversario de la Fundación de Morelia (IMC y Ayuntamiento de Morelia, 1992); "La Espalda de la Noche", narrativa (Editorial de la Sociedad de ex-alumnos Nicolaitas, Universidad Michoacana, 1999); "Gráfica Prehispánica de Michoacán", investigación sobre el diseño gráfico de la región (Edit. Universidad Michoacana, Instituto Michoacano de Cultura, 2000); "Tiempo Líquido", poesía (Jitanjáfora Ediciones, 2002); "Diseño e Iconografía / Geometrías de la Imaginación", colectivo (Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, Universidad Latina de América, 2007) y otros. Publicado, además, artículos, ensayos, reportajes y trabajos de creación en diversos periódicos y revistas del país y en el extranjero.En la actualidad sobrevive diseñando y haciendo labor docente en el Centro de Educación Artística; continua en la producción de su obra dentro de las artes visuales, la literatura y el video en su ciudad natal.

Saludos.

Invitación proporcionada por el autor.

I Concurso Internacional de Nano Literatura de Proyecto Expresiones

2010-12-05T12:26:00.000-06:00

Anuncio:
Se acaban de dar resultados del certamen en Venezuela donde muchos mexicanos salieron beneficiados.
_
CATEGORÍA POESÍA
1er lugar.- Insinuación de Javier Perna (Arg)
2do lugar.- Déjame amarte así de María Rosa Denim (Arg)
3er lugar.- Silencio de Rosakebia Estela (Perú)
Los otros finalistas:
Gris de Gonzalo Salesky (Arg)
Súbito deseo de Perfecto Herrera (Esp)
Éxtasis de Elena Nilda Pahl (Arg)
Felicidad Etérea de Julían Negromanti (Arg)
Sucio como agua de difuntos de Omar Santos (Mex)
Espera de Jael Uribe (R.D)
Poeta del viernes de Euloxio Fernández (Esp)
_
CATEGORIA CUENTO
1er lugar.- Juliana de Ramón Araiza (Mex)
2do lugar.- Como desaparecer completamente de Dacio Medrano (Ven)
3er lugar.- El inmortal de Javier Perna (Arg)
Los otros finalistas:
Heminópteros de Andrés Lozano (Cuba)
Cita con mi victimario de Moisés Santana (R.D)
Negativa, inevitable, cotidiana de Rodolfo Zamora (Arg)
Jardín, Kiosco y boleto de Diana Ferreyra (Mex)
Los iniciados de Paul Dávila (Col)
La cuadratura del círculo de Víctor Valencia (Mex)
Me contaron de los espantos de Jorge Ramiro Argueta (Gua)
_
CATEGORIA NOVELA
1er lugar.- Barbarie de Atilio Ameiro (Arg)
2do lugar.- El lado oscuro de tu almohada de Nesfran González (Ven)
3er lugar.- Las horas de Ana de Marlyn Becerra
Los otros finalistas:
Destinado destino de Teodor Valentín (Arg)
Tres solitarios de Isabel Galván Rocha (Mex)
El barranco de Fernando Yepez (Mex)
Con los ojos cerrados de Loli Galisteo Romero (Esp)
Locura y muerte de Santiago Repetto (Arg)
Un día lluvioso de Alberto Becerril (Mex)
Altos decibelios del silencio de Norberto Brom (Israel)
_
CATEGORIA TEATRO
1er lugar.- .Te lo digo cantando de Euloxio Fernández (Esp)
2do lugar.- El circulo del gallinazo de Edgar Estaco (Cuba)
3er lugar.- Una taza de café de Marco Gonzales (Ven)
Los otros finalistas:
La gran farsa circense de Emiliano López (Arg)
Enemigo de Luis Araujo (Esp)
Cosas de un niño grande de Herbert Poll (Cuba)
La memoria del tiempo de José L. Navarro (Arg)
Epitafio de una muerte de Domingo Hernández (Cuba)
Romeo y Julieta en un mundo perfecto de Miguel Sardegna (Arg)
El cartero del señor de Franklin Marchetti (Ven)
_
La pueden ver:
http://www.jornada.unam.mx/2010/12/04/index.php?section=correo
en la nota Informa sobre logros en certamen literario escrito por María Isabel Galván Rocha
_
y también en la página oficial del certamen
http://proyectoexpresiones.ning.com/events/resultados-del-i-concurso

Saludos y muchas felicitaciones a los ganadores y a los que fueron finalistas.

2010-11-29T21:18:00.000-06:00

Oda a Julinus
I
Pienso algo. No lo saco.
A escondidas estoy.
Pienso en eso que me hace feliz.
Pienso en ti
(no cuentes el secreto).
_
II
Respiro. Agitada. En sombría cautela
se va el aire hacia la nada.
Respiro hondamente
y sé
que vuelves a soñarme
recién nacida.
_
III
Decido contenerme. Ya no pienso
dar corazón. Está hueco eso. Quizá necesito sacrificar a alguien
para saber que nuevamente
vives en mí.
_
IV
No sabes nada. Eres ignorante
Apenas tus pies se secan
mientras mi agua cae sobre tus piernas.Y quizá eso te guste
quizá no porque no sabes si te guste
o no la caída de mi agua.
Quizá no sepas lo que es el odio
o la locura.Es que eres todo lo que sé
y mientras lo seas
ya todo es conocido.
_
En su momento, enamorada.

2010-11-29T21:05:00.000-06:00

Duvet (Opening Theme "Serial Experiments Lain")
And you don't seem to understand,

A shame you seemed an honest man

And all the fears you hold so dear

Will turn to whisper in your ear.

And you know what they say might hurt you.

And you know that it means so much.

And you don't even feel a thing.

I am falling,

I am fading,

I have lost it all

And you don't seem the lying kind,

A shame that I can read your mind.

And all the things that I read there,

Candle-lit smile that we both share.

And you know I don't mean to hurt you.

But you know that it means so much.

And you don't even feel a thing.
I am falling,

I am fading,

I am drowning,

Help me to breathe
I am hurting,

I have lost it all,

I am losing

Help me to breathe...

Recordando cosas...

2010-11-21T15:05:00.000-06:00

TURN IT ON AGAIN
GENESIS

All I need is a TV-show, that and the radio
Down on my luck again, down on my luck again
I can show you, I can show you, some of the people in my life
I can show you, I can show you, some of the people in my life
It's driving me mad just another way of passing the day
I, I get so lonely when she's not there
I ...
You're just another face that I know from the TV-show
I have known you for so very long, I feel you like a friend
Can't you do anything for me, can I touch you for a while
Can I meet you another day and we can fly away
I can show you, I can show you, some of the people in my life
I can show you, I can show you, some of the people in my life
It's driving me mad just another way of passing the day
I, I get so lonely when she's not there
I ...
Turn it on, turn it on, turn it on again
Turn it on, turn it on, turn it on again
Turn it on, turn it on, turn it on again
Turn it on, turn it on, turn it on again
_
Phillips Collins <3
Pd. Buscándolo y también a Remedios Varo.
Saludos.

2010-11-17T18:16:00.000-06:00

COSAS DE PULPOS

de Diana Ferreyra

1
A los Pulpos les gusta caminar entre Moluscos y se trepan entre los Tiburones para tener una mejor Vista. Juegan y cosen de Noche para usar como Lentejuelas a las Estrellas que apenas se pierden entre la Espuma.
2
Algunos quieren vivir una Eternidad; otros quieren suicidarse. No pueden con tanto tentáculo.
3

Ríen en Tiempos de Huracanes: no les llega, afortunadamente.
4
Suelen dormir Boca arriba: Nadie les roba el Sueño.
5
Ellos saben la pieza clave de la Sinfonía Inconclusa de Einstein, pero no la quieren compartir porque desean conquistar el Mundo.
6
Mamá, quiero ser un Pulpo de Grande, Ya lo eres, Hijo: solamente te falta llegar a la Superficie para que te coman.
7
Desde que se les murió el Pulpo en el Fútbol ya no se animaron a salir.
8
Cuando nacen, tienen los Ojos de Sal; cuando crecen, son Ojos del Sol.
9
Desde que conozco a las Ballenas tengo ganas de comer Pescado, Pero si tú eres Pulpo, cómo quieres comerte a Alguien de tu Comunidad, No sé, desde hace Meses he tenido ganas de probarte…

2010-11-08T19:43:00.000-06:00

La calle se rompe en dos
partes: la mar y el suelo.
La calle sin mar tiende
a ahogar los policías y
ratones. El suelo quita
a los pescados y moscos.
La calle se rompe y
yo me voy construyendo
otra vez.

2010-11-03T20:57:00.000-06:00

Poema 534

de Diana Ferreyra

_
Un poema no se escribe en prosa
______________ ni en verso
se escribe con la lengua
no con rayas o amuletos
se escribe hacia adentro
con las manos cortadas y los ojos ciegos.
_
Un poema no se escribe con el corazón podrido
sino con el labio tejido
sentado entre dos mesas
mientras lo demás
_____________muere:
se escribe con el silencio de tu voz.

2010-11-01T16:54:00.000-06:00

MINICALAVERITAS

de Diana Ferreyra

_
1
Venía a pedir un masapán
y la flaca me robó el pan.
_
2
Dice Juan Tenorio: ¡mi Dios!
y la hueca le respondió: ¡adiós!
_
3
Flaca: ¿Querían queso?
¡Los dejaré hasta sin yeso!
_
4
Le pedí carne con hueso
y me dejó el cuerpo tieso
_
5
Diana: ¿Otra vez vienes de visita?
Flaca: Me lo dices como si fuera taruga
_
6
Diana: Pensé que me habías regalado flores.
Flaca: Es para el adorno de tu ataúd.
_
7
Diana: ¿que nunca te cansas?
Flaca: esto es manda ¡y de a chanclas!
_
8
Diana: Pensé que no estabas peluda...
Flaca: Es que tengo el cuero viejo...
_
9
Y cuando traía el rifle
la hueca me hizo filete...
_
10
Diana: ¡Vieja chismosa!
Flaca: ¡vieja tú, que cuando te llevo te haces la chistosa!

_
Día de Muertos.

2010-10-26T20:42:00.000-05:00

LA QUE SE HIZO AZTECA

de Diana Ferreyra

A Cristhian y Julián: su influencia lo demuestra.

A Elena Garro.

_
Siéntate aquí, debemos hablar.
_
Y el psicoanalista me veía con ojos íntimos y algo despreciativos. Me senté, pero no hice caso en dónde. Seguí viendo hacia arriba. Su ropa crujía en el suelo de madera, por algo allí se escondían los alacranes y otros insectos.
Cómo has estado, Bien, dije con la misma sonrisa fingida que pude entregar, Qué historia me cuentas hoy, Cuál historia, decía yo, Como las que cuentas, Sabes, es que son reales. Hace unos momentos estuve platicando con Cóyotl y me dijo que debía volver. Mi mayor culpa es no ser azteca.
_
Y se volvió en sí mientras echaba los hombros hacia atrás. Entendía que no concebía lo que intentaba decir.
Si le conté que tenía un marido llamado Cóyotl, verdad. Significa “coyote”, es decir, tan veloz que nadie lo puede seguir. Me dijo que su pueblo fue atacado por unos hombres que se hicieron pasar por sabios, sobre todo uno, que prometió ser Quetzalcóatl. No sé por qué hasta él mismo les creyó: fue engañado como los demás. Hace unos minutos vino, y el torbellino que lo trajo hasta a mí impidió que pudiera platicar con él de acuerdo a lo nuestro. Quiero que estés conmigo, aquí adentro, y puso mi mano en su pecho, junto al corazón. Debo seguir en la lucha. Ya mataron a mis padres, ahora me toca defender a mis futuros hijos, y se fue. Y con las ropas ensangrentadas me cubrió antes de retirarse, le lavé la cara y le curé algunas heridas. A lo lejos vi cómo se abalanzaban los guerreros hacia los propios españoles. Siempre he dicho que mi raíz se murió desde que los españoles extinguieron gran parte de los aztecas, y lo peor del asunto es que no puedo ser como ellos: no sé hacia dónde irme.
>>Me encontré en una de las calles y supe que el metro ya no era la cola de los guerreros. Por poco una persona me empujaba hacia los rieles. Le menté, como cualquier mexicano debe hacerlo y me sumergí en la boca de ese objeto volátil. La gente era igual, solamente que estaban asustados al verme con las ropas ensangrentadas. Más de uno me ofreció su asiento pero como mujer le dije que mejor lo guardara para algunos de los hijos, los que no iba a tener con Coyótl. De nueva cuenta, sumergí y me hallaba ahora al frente de una casa que estaba incendiándose. Era la de uno de los españoles. Cóyotl apareció y me dijo que la quemó, luego que los españoles se metieron en la ceremonia donde más de uno decapitado quedó.
>>Debes cuidarte amada. Quién sabe cuántos sobrevivan, Quiero ir contigo…, No, negó con paciencia, debes estar aquí, al cuidado, y regresé al metro donde había pasado a Iztapalapa. Debía bajar, para matarme creo, o si no para visitar a mi madre que aún vivía allí. De nueva cuenta, caminé y la gente se me quedaba viendo al verme enferma. Me senté en las escaleras para identificar a dónde debía seguir y me di cuenta que un hombre llamado Fernán se acercó. Abrí los ojos y ahora Hernán Cortés caminaba hacia a mí. Cóyotl lo detuvo. Pero Fernán me estaba siguiendo, y no quería verlo.
Y quién es Fernán, me interrumpió el psicoanalista, Un martirio.
_
Si alguien me quería seguir debía comerme los papeles que tuviera para que no me quitaran los objetos de valor, como me recomendó Cóyotl. Lo hice. Subí hacia una de las calles con azotea calva y comencé a devorar los papeles, incluyendo dinero. Fernán iba con pasos aligeradamente fuertes y me venía a visitar con la misma violencia, pero qué hacía cuando éste tipo quería abusar de mi presencia. No sé por qué su madre jamás lo detuvo. Y Cóyotl, cuando el enemigo aparecía, alzaba sus brazos y le clavaba el arma hacia el pecho hasta quitarle el corazón. Más de cinco veces quiso hacerlo. Corrí y me encontré donde mismo. No permita que vaya a seguirme el Fernán. Es un enfermo mental. Hoy mismo escapé luego de los golpes y le dije que Cóyotl conmigo era maravilloso y no tengo miedo de él mismo. Escucha doctor, escucha doctor los pasos aligerados de Fernán, Algo escucho, me respondió el psicoanalista, Es él. Dijo Cóyotl que iba a venir por mí para defenderme. Pronto me convertiré en azteca, y ambos nos condenaremos en uno solo, sin tocarnos las bocas sabemos que nos necesitamos mutuamente. No diga que estuve aquí.
_
Y de un torbellino de céfiro con plumas en los alrededores apareció Cóyotl que sujetaba a la chica. Ella sonrió al verlo y subió a un escalón invisible para alcanzarlo. Fernán, mejor dicho el que iba a inyectarle apareció. Vio al psicoanalista mirando hacia arriba.
Temo que esta chica no pertenece ni aquí ni allá, por no ser azteca, Desde años ha querido serlo. Será mejor dejarla en paz. Le encanta jugar con las cosas.
_
Pero el psicoanalista descubrió que la chica tenía razón, así que prefirió irse de la clínica y despedirse. Para poder hallársela nuevamente, comenzó a devorarse los papeles que tenía, incluyendo el dinero: así fue.

2010-10-16T22:23:00.000-05:00

Esperar

de Diana Ferreyra

Soy un obeso rascándome el ombligo
eructo (digo fuchi: no me
aguanto)
veo películas artísticas
incluyendo latas de comida
Pop-Art;
Alguna vez fui talla 30;
ahora tengo mis piernas
flácidas con manteca
incluida.
Me siento frustrado
ya nadie se acuerda de los dinosaurios
ni las calcomanías que brillan
en la oscuridad.
Los niños de ahora se sientan
pero para tragar chips
(seguir en la engorda)
y activar su memoria flash que llevan dentro.
Yo aún guardo el acetato
del primer progresivo
además de los conejitos
psicodélicos
(haciendo algo tabú y no solamente fumar).
Mis riñones ya no funcionan
ni los tenis que uso ya no se fabrican
un gold-is apestoso con problemas
de gases tóxicos
oliendo a axilas de puerco
sin usar rastrillo
con celulitis de oferta en el mercado…
y sigo rascándome el ombligo
esperando el siglo
de las estrellas en guerra
con espaditas que chiflan.

[los tjémpos kámbjan] :'-(

2010-10-15T20:17:00.000-05:00

O viridissima virga, ave,
que in ventoso flabro sciscitationis
sanctorum prodisti.
Cum venit tempus
quod tu florusti in ramis tuis,
ave, ave fuit tibi,
quia calor solis in te sudavit
sicut odor balsami.
Nam in te flourit pulcher flosqui odorem dedit
omnibus aromatibus
que arida erant.
Et illa apparuerunt omnia
in viriditate plena.

escuchando a Hildegard von Bingen.